O Escritor Famoso

O Escritor tem andado ocupado

2007-01-27T18:58:00.000Z

Menez

E andámos todos por aqui, a dar um passeio de barco pela Ria...

2006-05-28T21:00:00.000+01:00

Tivemos o prazer de ouvir o Joaquim Pavão...

2006-05-27T21:00:00.000+01:00

V Edição do concurso O Escritor Famoso - Actos de Cinema

2006-05-12T00:02:00.000+01:00

A cerimónia de entrega dos prémios já está marcada para o dia 27 de Maio, em Aveiro! Amigos do Escritor, assinalem já o dia na vossa agenda!
Ainda ando a pensar no programa... mas a livraria O Navio de Espelhos já está reservada para nós. Vou organizar um jantarito, está claro... e interessa-me saber quantos ficam para o dia seguinte para um passeio na Ria (que dizem?).

Ah, aceitamos como comparsas, antigos e futuros amigos do Escritor! E Joaquim, espero que nos dês música! Até breve, pessoal! ;)

V Edição do concurso O Escritor Famoso - Actos de Cinema - and the winner is...

2006-04-26T02:30:00.000+01:00

E temos vencedor..., ou vencedora! A história que o Ivar Corceiro, com o alto patrocínio do Cineclube de Aveiro, vai levar à tela será: O Cheiro da igreja, da autoria de Elipse, do blog Palavras em Linha.

Mas vejamos o ranking das 10 melhores classificações finais - a pontuação está assinalada a vermelho:

1º Elipse, O cheiro da igreja, 185 pontos
2º Ivar Corceiro, A morte de olhos abertos, 181
3º Artur Torrado, Roleta russa, 180
4º Elipse, Toda a infância cabe numa caixa enferrujada, 175
5º Bastet, Chá no deserto, 172
6º Fausta Paixão, Oh captain, my captain, 165
7º Lino Centelha, Zerozerossete blockbuster mountain, 152
8º JP, (sem título), 148
9º Rosarinho, Como descobri que os beijos do cinema não existem, 138
10º Hipátia, Gilda, 132

Esta pontuação resultou da soma das votações dos membros do júri e dos concorrentes tal como foi definido no post de 10 de Abril. Todos os envolvidos poderão consultar uma tabela de classificações mais detalhada (que enviarei por email). Mas adianto que o júri ficou indeciso entre a Roleta russa do Artur Torrado (85 pontos, aplicada a ponderação), A morte de olhos abertos do Ivar Corceiro e O Cheiro da igreja da Elipse (ambos com 83 pontos). Os concorrentes, isoladamente, teriam eleito como vencedor Toda a infância cabe numa caixa enferrujada, da Elipse (105 pontos), ficando o Chá no Deserto da Bastet em segundo lugar e O cheiro da igreja, também da Elipse, em terceiro (101 pontos).

Para além da realização de uma curta-metragem inspirada no texto que escreveu, a Elipse irá receber ainda uma oferta da livraria O Navio de Espelhos. Dado o estatuto um pouco especial do Ivar Corceiro neste concurso (mas só a posteriori tivémos conhecimento do convite do Cineclube, e de que este convite o implicava como realizador), será o Artur Torrado que receberá o segundo prémio: um conjunto de DVDs.

O prémio Escritor Bairrista do Cineclube, dirigido ao concorrente de Aveiro melhor classificado será entregue à Rosarinho do blog Farinha Amparo: Oferta de cartão de sócio e anuidade do Cineclube. Como soube que a Filha da Patroa é a concorrente mais nova deste concurso (não sei se a idade é segredo, por isso só vou dizer que ela não poderia ter votado nas últimas eleições), espero que ela tenha a amabilidade de oferecer o dito à dita..., ou talvez o Cineclube resolva o problema de outra maneira...

Muito obrigada a todos os participantes! Muito obrigada aos membros do júri: Sónia Sequeira e Joana Bárrios, representantes dos patrocinadores; O`Sangi e RJM, amigos de sempre; e Paulo José Miranda, um "escritor famoso" que nos toca o coração e que gostamos sempre de ler !

Até breve !

V Edição do concurso O Escritor Famoso - Actos de Cinema - Votações

2006-04-10T12:19:00.000+01:00

Elia Kazan

O júri d' O Escritor Famoso terá a seguinte composição:

(júri residente:)
- Representante d'O Navio de Espelhos, Sónia Sequeira (patrocinador)
- Representante do Cineclube de Aveiro, Joana Barrios (patrocinador especial da V Edição)
- Paulo José Miranda (convidado especial da V Edição)
- O'Sanji, Plan(O)Alto
- RJM, Batatas4People
- MRF

- e todos os concorrentes!

A organização do Concurso facultará uma tabela onde cada um registará a pontuação que atribui a cada texto, usando uma escala de 1 a 10. Os concorrentes (autores) não poderão votar no seu próprio texto nem nos textos de membros do seu próprio blog.

Apuramento do vencedor:
(1) Para cada texto a concurso, serão apurados dois totais parciais: o primeiro resultante da votação do júri residente e o segundo resultante da votação dos concorrentes.
(2) A esses valores será aplicado um factor de ponderação: 1.70 para o total do júri e 1.30 para o total dos concorrentes. Da soma dos novos sub-totais resultará o ranking definitivo.

Prazos:
Todos os participantes na votação disporão de uma semana para leitura (e re-leitura) de todos os textos, devendo enviar a tabela de classificações preenchida até ao dia 18 de Abril.
A comunicação dos resultados finais será feita no dia 21 de Abril.

Concorrentes, participem neste duro julgamento!

Amigos, acomodem-se, e leiam também os textos a concurso! Ficamos à espera das vossas impressões! Quais destes textos gostariam de ver transpostos para a tela?

Actos mentais de cinema ou o primeiro dia de uma curta-metragem

2006-04-10T03:11:00.000+01:00

São estes os concorrentes da V Edição do Concurso O Escritor Famoso:

1. Ivar Corceiro, a morte de olhos abertos
2. Fatyly, sem título
3. Pirata Vermelho, sem título
4. J.P., sem título
5. Marte, Estou sim? Deus?
6. Hipátia, Gilda
7. Joaquim Pavão, Uma questão de genes
8. Filha da Patroa, A Mutilação do Sonho
9. Elipse, Toda a infância cabe numa caixa enferrujada
10. Rosarinho, Como descobri que os beijos de cinema não existem
11. Didas, O homem que via muitos filmes
12. Elipse, O cheiro da Igreja
13. Artur Torrado, Roleta russa
14. Fausta Paixão, Oh Captain, my Captain
15. Claudia Sousa Dias, Closer, o epílogo
16. bastet, Chá no Deserto
17. Lino Centelha, Zerozerossete at the blockbuster mountain

A todos vocês, MUITO OBRIGADA!

V Edição - Actos de Cinema

2006-04-10T01:00:00.000+01:00

Terminou o prazo para entrega de textos, relativo ao Concurso lançado aqui.

17. Zerozerossete and the blockbuster mountain

2006-04-09T19:18:00.000+01:00

O agente secreto ao serviço de Sua Majestade, recentemente convertido aos apelos democráticos da República, colocou-se à disposição do novo inquilino do palácio cor-de-rosa, receoso de perder o lugar de funcionário público arduamente conseguido, para resolver, de uma vez por todas, e como missão ultra-secreta, o caso das escutas telefónicas em envelopes de correio azul. No início as coisas nunca correm muito bem mas a experiência internacional de um agente que até já tivera uma aventura no espaço, há-de resolver todos os percalços mantendo sempre a compostura do fato e do rosto e o ar de impenetrável emoção que tanto apraz ao seu novo patrono que até preferia o MacGyver. A necessidade de proceder a investigações em pleno Chiado constitui o risco imediato. Num lugar em que qualquer homem é um alvo em movimento tornou-se claro que só se vive duas vezes e se na primeira o segredo estava nas Blond Girls, desta vez a força da razão estaria nos Blond Boys. A investigação é dura, o meio está cheio de 'oh pás!' hostis e Blond, James Blond, sente que para ter sucesso nesta operação tentacular - sem as habituais octopussies - vai ter que dar o litro e integrar-se no meio, agir de maneira aberta e confrontar cada sentido com uma nova realidade. O andar da carruagem não parece muito propício e o Presidente começa a perder a paciência, mostrando-o através da ingestão nervosa de grande número de pastéis de nata. Os jornais anunciam que o ministro deu ordem para matar. Blond, James Blond, tem que reavaliar o seu plano. Equaciona a hipótese de ir ao estrangeiro fazer uma operação relâmpago. Mas os Boys, Blond Boys, de que se destaca Ary, reúnem-se no Príncipe Real a reclamar, e o governo desmente os jornais, garantindo que apenas existe licença para matar - e não ordem - desde que se reúnam os requisitos mínimos inscritos nas trezentas e trinta e três medidas do simplex. O herói volta à estrada e sente que poderá recuperar a confiança do Presidente se conseguir pôr o seu GoldenEye contra GoldFinger. No Chiado as cotações crescem e desde a Brasileira até ao café da Fnac já todos o consideram um agente irresistível. Mas em todo o lado cresce a inveja, a suspeita e a maledicência. As forças subterrâneas, equipadas de telemóveis de terceira geração com câmaras de dois megapixels e vibra-call tridimensional, fazem a cama ao agente ao serviço do Presidente. Blanka dirige as operações transgénicas. No blogue do É bruto aparecem referências indesmentíveis a uma reunião em que o Presidente terá dito a Blond: "vive e deixa morrer". Tudo indica que Blond, James Blond, terá sido incluído nos cem mil portugueses com direito a receber o anti-viral contra a gripe das águias. A comunidade estrangeira em Portugal reúne-se de emergência para reivindicar o direito ao anti-viral uma vez que todas as estatísticas garantem que o país já teria parado se eles cá não estivessem. Blond, James Blond, fica assim na charneira de um delicado problema diplomático com ramificações em países geralmente bem comportados nestas coisas dos direitos humanos, como o Canadá, o Brasil e a Ucrânia. É neste momento que o carácter internacionalista do nosso agente vem ao de cima. O suspense é dado pela grande questão que nesta altura da acção dilacera o espectador: estará Blond, James Blond, em condições de enfrentar o homem da pistola dourada? Aqui existe uma dúvida que deve ser colocada aos promotores do filme: se a intenção é fazer uma sequela, esta é a ocasião, porque ou o amanhã nunca morre ou morre noutro dia. Segundo a prospecção de mercado, os espectadores ficariam mais satisfeitos com perseguições vertiginosas pela rua Garrett acima e alguns eléctricos descontrolados a atravessar o Luís de Camões. Na cena da decisão, enquanto Blanka discute com Blond, James Blond, se os diamantes são eternos ou não - Blond acha que sim, Blanka mais pragmática diz que são eternos enquanto duram - entra na sala Ary, armado até aos dentes, dizendo a Blanka que o mundo não chega para os dois. Blanka parece indefesa vestida apenas com uma minúscula cueca. Blond, James Blond, parece indeciso entre as paixões antigas e as mais recentes e não consegue mexer-se no seu fato às riscas muito engomado. Ary sente-se senhor da situação. Blanka num movimento ágil de mulher moderna que lê a Cosmopolitan, tira rapidamente o pequeno penso higiénico diário do interior da minúscula cueca. De facto não é só um penso higiénico. É também um telemóvel com UTMS de banda larga. Mas não é só um telemóvel, é também muitas outras coisas. Mas o que interessa para aqui é que é também uma sofisticada metralhadora de alta definição. É com ela que Blanka aponta e mata Ary. Blond, James Blond, fica chocado - mas não surpreendido - com a quantidade de sangue que Ary tinha de reserva. Num primeiro momento Blond treme de angústia. Num instante vê que só lhe resta um caminho para salvar a reputação. Lança-se aos pés de Blanka que dobra o seu telemóvel fumegante e diz-lhe: casa Blanka, casa comigo. Blanka olha para ele com carinho e diz-lhe: casar não digo querido, mas juntamo-nos... pelo menos até a lei mudar...

[Este guião foi feito no intuito, suponho eu, patriótico, de dar à mão-de-obra nacional - chamemos-lhe assim - trabalho qualificado de representação cinematográfica, colocá-lo na senda das grandes questões do nosso tempo, e criar a hipótese, nada remota, de um filme português poder pela primeira vez ganhar o Oscar para o melhor filme estrangeiro e acumular, pela primeira vez também, os Oscares de melhor actor e melhor actriz para a mesma personagem.]

Lino Centelha

a quente

2006-04-08T10:07:00.000+01:00

eugenio recuenco

Abraso, vermelha de sangue e raiva.
Escrevo a quente como se malhasse em ferro à boca do fole.

Mas, a palavra martelada já não molda, como gostaria, os dias que vou andando.
Não, não é prudente pensar a quente, falar a quente, escrever a quente.
Eu sei.
Fervilham as emoções, estoira o ódio, ressoam os gritos.
Escrever a quente é malhar em ferro frio...
Parece que dobra a preceito...
... e, de repente,
quebra sem jeito...

anna

16. Chá no Deserto, de bastet

2006-04-07T17:03:00.000+01:00

Só já pela noite vinham os enxames de estrelas apagar o amarelo das almas cansadas do pó e atenuar o cheiro dos corpos sujos, suados e despidos da dignidade que oferece um banho e roupa fresca. Não há eco no vazio mas o silêncio propaga as vozes quase perto do além. O telefone do deserto. Ouvia os murmúrios de si mesma, como se do ventre lhe soprassem os fantasmas da digestão, e da mente, os estalidos das memórias mais profanas.
Não há cor quando o dia se cerra sobre as dunas. O azul tuareg é negro, fechado e envolve no escuro as sombras e os vultos acocorados em pontos de fogo, luz e fumo. Os Somovares. Neles fumega o chá. Pequenas lamparinas de uma civilização perdida, pequenos sorvos de menta que aquecem o frio e uma esperança qualquer.
Atravessara-se ao seu fim. Despojara-se das mulheres que fora, para agora não perceber quem era. Era só traços de areia e vento e deixara escorrer-se para lá dos limites do improvável. Nómada dos nómadas. Falava muda o que ninguém percebia. Era de um outro planeta qualquer da mesma Terra redonda, imensa e plana. Os outros tinham casa na linguagem e era vê-los acomodados nas conversas.
Quisera imolar-se pelo fim da tarde quando deitada no chão esperara que o sol lhe iniciasse a combustão e a deixasse em cinzas. Um pouco de si chegaria à cidade e recuperaria os dias no ponto em que os deixara. Fora antes tomada pelo corpo de um homem, e soubera que o único oásis possível lhe escorria em gotas pelas pernas. Não há vestes que cubram o sem pudor e não há pudor na loucura do deserto, nem véus que guardem a sanidade ou que lembrem a vontade de caminhar. Só o torpor que distorce a realidade, amansando-a até à sobrevivência, ao movimento inaudível da respiração em compasso binário.
Adormecera depois mas não dormira com ele, apenas com o seu cheiro e com o íntimo alarido de conceitos recorrentes. Nestas horas de espasmos nocturnos tudo lhe parecia mais real que nas vigílias diárias de olhos despertos. Nem sempre o presente é mais verdadeiro. Podemos ser enganados pelos sentidos exaustos e assim trocara os dias de miragens pela verdade sobejante do repouso. Estava descrente de outro resgate e por isso, quando ouviu as palavras acreditou estar morta, ou que fossem espectros desamordaçados do seu diafragma – well come back! Uma sombra de si estava de volta ou era talvez o milagre do chá.

bastet

15. Closer, o epílogo, de Claudia Sousa Dias

2006-04-07T14:11:00.000+01:00

Os seus olhos, enormes e negros, destacam-se na pele branca, de um mate perfeito. Do rosto de Alice/Jane, emana uma expressão de melancolia, realçada pelo sorriso triste que lhe escapa dos lábios entreabertos, conferindo-lhe um je ne sais quoi de alheamento acentuado pela curvatura perfeita do arco das sobrancelhas.

Sentado no lugar em frente, o olhar azul-esverdeado do ex jornalista de obituários exprime dor e saudade. O sorriso é um esgar de amargura. Pequenas rídulas à volta dos olhos denunciam o cansaço acumulado ao mesmo tempo que, dois vincos de tristeza marcam os cantos da boca fina e de contornos perfeitos.

Os dois olhares cruzam-se examinam-se com precisão cirúrgica, sentados à mesa do café onde, seis anos antes, Alice Ayres exercia a função de waitress.

Toda a memória de emoções conflituosas explode, de repente, em ambos os cérebros: mágoa, saudade e uma estranha alegria semelhante àquela de quem chega a casa no pino do Inverno e encontra o conforto do calor proporcionado pela lareira acesa.

- Would you like to have a coffee?

O vício da Verdade contagia-os a ambos. Persegue-os. Obsessivamente. Noite e dia.

Olham-se intensamente. Uma vez mais. Tentando descobrir no rosto um do outro os sinais que lhe permitam descodificar o passado.

Ela sabe a verdade. Com as coordenadas de que dispõe não lhe é difícil deduzi-la.

Ele apenas consegue intuir um fragmento dessa mesma verdade, após tantos anos de ausência e reflexão. A sensação de que precisamente a verdade de que se julgou detentor, seis anos atrás, lhe escapa está omnipresente na mente do ex redactor de obituários. Contudo, é incapaz de distingui-la diante dos seus olhos, por mais óbvia que se lhe apresente.

Porque a sua percepção foi deturpada por uma mente vingadora.

E porque tinha em Anna o ideal de Mulher. E porque Anna defraudou esse ideal. E porque Alice/Jane jamais se comportaria com mais nobreza do que o seu ícone, a sua deusa – bela, sofisticada, independente, célebre. Anna, a Super-Mulher, a fotógrafa publicamente consagrada.

A emocional Alice, a dependente Alice, a waitress, a part-time stripper, teria fatalmente de ficar aquém.

O exame continua.

Onde foi a doce Alice Ayres/Jane Jones, agora super-modelo de uma conhecida marca de cosmética, buscar esta aura de poder e autoconfiança que, apesar da nostalgia, a impede de olhar Dan Wolf com a adoração de outrora. Um olhar firme, sem sombra de culpa, remorso ou qualquer tipo de emoção que sugira embaraço.

O que terá despoletado o cortar das amarras, naquela última noite num hotel de quinta categoria, com lençóis puídos e tapetes gastos?

Ela olha-o. Trespassa o lago cristalino dos seus olhos de água-marinha e vê: a dúvida, a insegurança e, paradoxalmente, a certeza de já não se sentir o dono da verdade.

Ela sabe que Larry não perdoa ter sido preterido duas vezes pelo mesmo homem: Dan, o redactor de obituários, escritor falhado que não tinha onde cair morto. Preterido pela esposa e pela ninfeta que então personificava as fantasias dos voyeurs solitários, vestida de prata, em cima de vertiginosos saltos agulha.

Ela sabe que o fogo do ciúme exige o gelo presente no gume da espada da Vingança…

Larry soube manipular o jogo da Verdade e da Mentira, usando apenas a parte da verdade que lhe convinha. Podando-a. Enviesando-a.

Contudo, o Tempo…

...o Tempo encarrega-se sempre de erodir a Mentira. Deixando à vista buracos fissuras…

E as marcas do Tempo reflectem-se nos olhos do jornalista.

E na mente.

Dan, entretanto, apercebeu-se que há peças que não encaixam.

O que despoletou a mudança radical de atitude, da sempre meiga Alice, naquela noite, no espaço de uma fracção de segundo? Raiva, revolta, indignação: “Há um minuto atrás estava disposta a ficar contigo para sempre…”

E qual o motivo de uma tão grande segurança face a alguém a quem supostamente teria traído?

Os olhos de seda negra, nocturnos e límpidos, julgam-no, como uma Némesis decidida a reequilibrar os pratos da balança…

Cláudia de Sousa Dias

14. Oh Captain, my Captain, por Fausta Paixão

2006-04-07T12:34:00.000+01:00

Ora cá vai a minha fita para o concurso.

A minha grande questão andava sempre à volta da quadratura do círculo. Havia em mim a curiosidade das linhas infinitas, das intersecções, das elevações do xis e das inúmeras possibilidades das funções f.
Não me perdoava, pois, a ignorância no que dizia respeito às operações concretas, embora me saísse muito bem nas mais complexas operações formais. O que me minimizava sempre diante dos meus amigos intelectuais eram as referências constantes aos integrais e às derivadas. E embora todos soubessem o que me passava pela cabeça perante este tipo de referências o que eu precisava de saber, mesmo, era como efectuar o somatório de coisas contínuas. Em termos pragmáticos esse tipo de operações não me oferecia dificuldade, quanto mais continuidade melhor, era o meu lema. O pior era sempre a parte teórica.
Decidi, pois, frequentar aulas de Matemática no SPA (Special Pythagoric Academy), por recomendação especial do meu amigo Assis Matoso cuja especialidade era o grego.
Tinham-me dito que o prof era o retrato chapado de Apolo e que só dava lições a adultos, por isso dali só se saía para o Olimpo, mas com toda a sinalética no papo, do alfa ao ómega. Achei a ideia genial: finalmente iria perceber o verdadeiro valor de Pi.
Espantei-me por ser a única pessoa na sala, mas soube depois que o prof P. Lorca fazia sempre isso para avaliar bem o recém-chegado às suas mãos. E eu, na boca dele, tinha todas as hipóteses de vir a ter sucesso na aprendizagem. E quando o disse agitou o ponteiro de uma forma sensual apontando-me o quadro. E eu fui.
Mandou-me desenhar um circulo. Lá dentro, um quadrado. Depois quatro triângulos isósceles. Disse, então, que tínhamos obtido um octógono regular inscrito no círculo. Agora eu só precisava de ir acrescentando triângulos até obter grandezas tão pequenas que tendessem para o limite; só então poderíamos falar de integral, dizia ele, face à minha urgência em aprender: “observamos que o conceito de integral pode ser introduzido de várias formas…”
Comecei a exasperar-me: introduzido de várias formas? Para conseguir saber a área definida pela curva? Mas… através da adição de micro-grandezas?
Pus-me a pensar que o melhor seria pedir-lhe as derivadas; sempre podia propor-lhe uma tangente à curva e aí fazia a demonstração dos meus conhecimentos, pois se ele pensava que estava perante uma caloira qualquer, estava bem enganado, o anjinho. Sim, porque os matemáticos têm todos aquele ar asséptico e aquele olhar-de-carneiro-mal-morto, no que se prova que a sua maior tarefa é a reflexão pura e simples; se a coisa se complexifica também lá chegam, digo eu, mas têm de fazer inúmeros raciocínios e esgotam-se em algarismos redondos. O que me surpreendia era o paradoxo, pois o P. Lorca dizia que o inconveniente do método de exaustão é que para cada novo problema havia a necessidade de um tipo particular de aproximação. E ficava ali parado a falar do Arquimedes.
Bem, a coisa ficou mais concreta com o exercício de cálculo de um integral triplo: ali no quadro desenhou um barril e, para que eu visionasse melhor a situação, colocou-me as premissas usando a minha linguagem. Falava de um navio de carga com barris de vinho. Teríamos de achar a logística da embarcação para não se correrem riscos. Logo, eram necessários integrais triplos para calcular o volume de cada barril.
E eu a imaginá-lo de corsário, ao leme dum barco pirata… sozinhos os dois a meio do oceano, carregados de barris de VQPRD.
Ainda o ouvi mencionar a expressão da curva do barril, mas depois passou-me assim uma coisa pela vista e não tive mais consciência dos meus actos, que foram todos tangentes à sua figura. E, num impulso que qualifiquei no limite oposto ao do zero, saltei para a mesa, elevei-me sobre as meias de seda bem esticadas nas pernas e, muito direita no olhar que lhe lancei, disse: “Oh Captain, my Captain”.

F.P.

Dia 11 - V Edição Actos de Cinema

2006-04-07T01:50:00.000+01:00

Sumário no Divas & Contrabaixos

13. Roleta russa, por Artur Torrado

2006-04-07T00:16:00.000+01:00

A cena passa-se num dado perfeito. Há um cubículo cúbico em reconstrução. Paredes sem estuque nem escuta, caídas e recuperadas de um ataque.
Uma mesa verde num chão plano. Além do dado, um baralho de cartas escritas a toda a volta com versos e infiéis. Far-se-á uma contabilidade dogmática.
Duas câmaras e várias freguesias, ou uma apenas se for bem gerida, focam alternadamente os rostos sombrios de duas personagens que podem ser dois homens, duas mulheres ou, preferencialmente, por uma questão de cotas, um homem e uma mulher ou uma mulher e um homem, para ser tão correcto quanto possível.
Admitindo que as personagens sejam capazes de dizer alguma coisa, escondem-se microfones e a câmara aproxima-se lenta mas continuamente de um rosto de cada vez. A não ser que aconteça alguma coisa inesperada. Nesse caso, os protagonistas devem ser devolvidos a instâncias superiores.
A foca deve estar imóvel e o móvel deve estar focado. Se isso não for possível, usar uma foca de plástico e deixá-la na sombra. Há uma expectativa mística.
Acima de tudo que ninguém se aperceba que existe um realizador. Para ele a câmara deve olhar de lado sem pestanejar. Só é oculto o que está à vista.
Um pouco mais abaixo ficam as luzes, junto a iluminuras do século treze. Não usar romanos nem romãs. Se não houver iluminuras disponíveis evita-se que as câmaras se desloquem acima do olhar humano. Não esquecer de desenrolar um novelo de lã de uma cor barata.
A mesa verde é pentagonal. As duas personagens esperam mais três. Ninguém sabe se vêm. É provável que isso não interesse. Tudo depende do ónus da prova.
Acima de tudo, no mesmo lugar do realizador, espera-se um acontecimento inesperado. Há cadeiras para todos: umas são genuínas, outras feitas em segunda época. A cadeira do realizador não conta mas terá escrito rodazilaer ao contrário nas costas para ser lido no espelho, como se fosse uma ambulância. Pode ser necessária. Um acontecimento extraordinário aponta para necessidades urgentes de socorro.
No nível imediatamente inferior, um pouco acima das cabeças sentadas, baloiça um pêndulo metálico de grandes proporções. Não sei para quê. Há-de ser uma metáfora difícil. Há-de haver na minha infância um pêndulo capaz de o justificar. Na superfície curva da esfera pendular estará colado um cartaz de uma promoção turística. O cartaz não deve ter mulheres nuas embora por instantes possa parecer que o cartaz tem mulheres nuas. Convém ter a sala aquecida.
Ao nível dos olhos de quem está sentado formam-se sombras oscilantes. As sombras sobrepõem-se por vezes aos rostos sombrios, tornando-os, por instantes, rostos sóbrios. Movem-se devagar imitando a câmara lenta.
À cota do plano do pano da mesa há fumo. Nada de cigarros. Apenas incenso chinês genuíno com cheiro a brócolos cozidos. A dada altura há-de cheirar a carne queimada. Talvez isso faça comover as personagens. Cheirar é como ver. Mas é mais envolvente porque é químico.
Sobre a mesa há duas garrafas de água exactamente iguais. Luso, Vitális, Serra da Estrela, Evian, Perrier, Pedras Salgadas, tanto faz. Tanto faz porque uma delas tem ácido clorídrico. A dúvida maior é se as personagens devem ou não saber qual o conteúdo da garrafa. Se souberem o drama é antes. Se não souberem o drama é depois.
Os cigarros estão no chão sob a forma de beatas pisadas. Mas as câmaras não olham para o chão. As câmaras olham sempre na horizontal: nem sobranceiras nem submissas. Fitam o horizonte à procura do tal inesperado. O perigo raramente vem de cima ou de baixo. É melhor as beatas não entrarem na história. Tudo pela dignidade.

A acção decorre a uma hora morta. A decisão é deixada ao acaso. Cada um age segundo a sua vontade. A protagonista poderá ser uma garrafa de água. Mas também pode ser o pêndulo. Ou o dado. Um dado novo é sempre perfeito. É muito improvável que depois do riso não ocorra um drama.

Diálogo exemplar:
PA é a personagem A; PE é a personagem E.

PX - O meu médico recomendou-me riso.
PX - O meu patrão recomendou-me produtividade.

Frases de reserva

PX - O meu pai recomendou-me juízo.
PX - O meu advogado recomendou-me prudência.
PX - O meu massagista recomendou-me actividade.
PX - O meu padrinho recomendou-me investimento.
PX - O meu tutor recomendou-me sexo.
PX - Na televisão recomendaram calma.
PX - Os meus professores recomendam-me estudo.
PX - O meu gestor de conta recomendou-me boas acções.
PX - O meu maior amigo recomendou-me viajar.
PX - O meu arrumador recomendou-me cocaína.
PX - O meu padre recomendou-me comunhão.
PX - O meu porteiro recomendou-me um alarme.
PX - O meu jardineiro recomendou-me água.

12. O Cheiro da Igreja, por Elipse

2006-04-06T19:39:00.000+01:00

Podemos ver nesta história que a minha avó me contou e à qual eu acrescentei as cores, os sons e os cheiros, um qualquer filme português ao estilo neo-realista (porque o António Silva já não é vivo; se o fosse dar-lhe-ia o tom desconcertante da comédia prosaica).
Mas é com este acto de cinema (ou argumento?) que apresento a minha segunda participação para o concurso.

Quando as alpercatas iam chinelando sobre a areia, abrandava o passo, mas se as carrasqueiras rareavam o sol castigava e andava mais depressa. Debaixo do chapéu de palha ainda tinha a protecção do lenço, atado em duas pontas debaixo do queixo, misturando-se o cheiro fresco das estevas com o da transpiração e colando-se as meias à magreza das pernas. Seguia apressada, as mãos a darem o impulso da marcha, de trás para a frente, da frente para trás. Sentia a pieira no peito e o respirar era ofegante mas já avistava as primeiras casas da vila. Começavam a ver-se os chiqueiros dos porcos, à espera da faca que separasse o toucinho para a salgadeira, que o mais dos tempos a fome roía as entranhas. Depois os palheiros, casinhas de adobe rasteiras ao chão, com telha muito gasta, as empenas a esboroarem-se gastas da esturração do estio e do salitre que soprava do suão, nos temporais invernosos. Dos poiais caíam cachos de malvas e alegrias da casa, dispostas em restos de vasos, ou metidas dentro de cestas de palma entrançada. À roda das casas corriam os moços pequenos, zurzindo latas, caras sujas e pés descalços, os paninhos das camisas a saírem dos suspensórios com que seguravam o cotim gasto das calças, transformadas pelas mãos destras das mães, que vinham para a rua ao fim das tardes – era a hora da lazeira, diziam –, sentadas nas cadeiras de vime, com a ceirinha das linhas e das agulhas, onde havia sempre um ovo de madeira para remendar as meias.
Destacavam-se os caboucos do casario, de encontro aos cerros que fechavam a vila, vendo-se no chão as fendas da terra seca. E ouvia-se o canto das cigarras. Os cães vinham ladrando ao caminho enquanto Justina se afogueava e limpava o suor com as pontas do lenço.
- Ó ti Juliana! Chegue-me daí um cucharrinho de água!
A mãe da comadre levantou-se largando a empreita e lançou a corda à cisterna, ouvindo-se o eco do balde batendo na água fresca. Justina levou a cortiça à boca e refrescou depois as mãos e as maçãs do rosto.
- Vou à Igreja, ti Juliana.
- Mode quê, filha? Hoje nã é dia de missa.
Não ia pela missa, ti Juliana, mas pelas velas. Não, não era promessa; os moços estavam bem, lá andavam guardando as ovelhas e Constantino ficara deitado. Não era homem de muita azáfama, desde que tivera de salvar uma ovelha das águas da ribeira e desmanchara as costas. Para isso lá estavam os rapazes que, na escola, não tinham futuro. O mais velho não podia, que os rebanhos precisavam de mão firme. No princípio ainda foi, mas fugia da professora e subia às figueiras, escondendo-se dos puxões de orelhas. Era mau de aprender. Os outros eram tenrinhos e a escola era longe.
Justina entrou na igreja e soube-lhe bem o contacto com a frescura. Sentou-se, aliviando o lenço, abanou-se com a palhinha do chapéu e fez as contas, mais uma vez: o António estava a mamar há um ano. Enquanto amamentava, o corpo ia engrossando, nunca sabia se era o leite que lhe inchava o ventre ou se já engenhava o próximo filho. Respirou fundo. Era ali que costumava tirar as dúvidas.
- Comadre ‘Estina!
Era a Maria da Venda, de lencinho preto em jeito de bico na cara enrugada; fazia a limpeza da Igreja e tinha ajudado a lançar água benta sobre o mais velho, quando ainda tinha o homem com ela.
-‘Tá uma calma lá fora!
- E eu nã sê? Vim por aí à pressa…
Fora a companheira dos bailes, em dias de festa. Lavavam a roupa na ribeira, de manhã, as pernas metidas na água durante horas, enquanto a espuma corria pelas pedras; depois lançavam os trapos coloridos às cordas, estendidas entre duas pernadas de alfarrobeira. À noite vestiam cores garridas e iam dançar. Constantino fazia tinir o ferrinho no triângulo, suspenso na outra mão, enquanto lhe deitava sorrisos pelos olhos, ao som do baile mandado: “Tudo certo e devagar; palminhas, mãos ao ar!”. E elas batiam as palmas acertando o passo corrido com o deles. Constantino puxava-a pela cintura e fazia-a rodopiar, enlouquecendo-a com a música dos beijos prometidos: “Palminhas acabou e ninguém se enganou!”
Justina pegou numa vela e acendeu-a, virando-a sobre o coto de uma outra. O lenço deslizara-lhe para os ombros e o carrapito empinava-se na nuca, basto e muito negro.
Das outras vezes, quando vinha na dúvida, mal entrava na Igreja sentia-se agoniada, ou pelo cheiro das velas ou pelo incenso queimado. Qualquer coisa, lá dentro, lhe despertava os sentidos.
Sentou-se de novo e esperou. Depois franziu a cara; aquele enjoo voltava; a água crescia-lhe dentro da boca e o bucho a revirar-se, a revirar-se. Fincou as mãos na barriga e depois levou-as aos olhos, escondendo o rosto.
- Que tens, mulher? Valha-me Deus, estás toda branca!
- Vem aí mais um, Maria, valha-me Deus a mim.

Palavras em Linha

11. O homem que via muitos filmes, por Didas

2006-04-06T19:33:00.000+01:00

Abril, dia 9, ano: 3056.
Em frente ao complexo painel de comandos da nave, o Capitão Ant, finalmente a sós consigo mesmo, reflectia sobre tudo o que tinha acontecido nos últimos dias. A certeza de que dele dependiam algumas centenas de vidas atormentava-o. Atormentava-o ainda mais saber que cada uma dessas vidas era um ser inocente, no desconhecimento total da realidade que era a incerteza do futuro. Apesar de ter assegurado a todos, como era seu dever, que tudo agora estava bem e prosseguiam a bom ritmo na direcção de um novo planeta, a consciência de que ainda havia inúmeros perigos a ultrapassar, provocava-lhe um nó na garganta. E se não conseguisse? E se, por incompetência sua, aquelas vidas se perdessem?
Aquelas vidas era tudo o que restava do que fora, ainda há uns dias, a gloriosa raça humana. Agora, atacado e dizimado por seres alienígenas, todo o esplendor de todas as conquistas do homem se tinha perdido à velocidade de um fósforo. O holocausto tinha sido quase total e apenas uns poucos haviam sobrevivido. Mas o espírito tenaz do ser humano possibilitaria a fundação de uma colónia num ponto longínquo do universo e o ressurgimento da sua civilização grandiosa. O importante era não perder a audácia e a coragem! Cabia ao Capitão, e ele sabia-o, transmitir aos demais a confiança necessária ao bom sucesso da missão!
Bem no íntimo, no entanto, havia outra preocupação que perturbava o Capitão Ant. Só um homem nobre como ele se preocuparia assim com um assunto desta natureza, mas o Capitão era um homem nobre, daquela estirpe de homens que só existe para tornar um pouco melhor a humanidade. Por isso, amargurava-se perante a visão das mulheres da colónia que dependiam de si. Claro que havia mais homens sobreviventes, mas era por ele que todas se degladiavam. Era ele o mais apetecível aos olhos de todas. Amanda, a pobre loira inocente de 1,80m, que ainda na noite anterior tinha rondado insistentemente os seus aposentos; Gloria, a ruiva de fartíssimo busto que com ar suplicante lhe servia diariamente as refeições; Joana, a infeliz morena de longos cabelos que o secretariava e tantas, tantas outras na nave, tudo faziam por um pouco da sua atenção. Mas Capitão Ant estava consciente do delicado equilíbrio que vivia naquela fragilizada comunidade. Sabia que não podia dar atenção especial a nenhuma mulher e, por outro lado, também não as podia desprezar. O esforço que fazia então para agradar a todas sem que nenhuma suspeitasse não ser a preferida, desgastava-o e deixava-o cada dia mais exausto fisicamente. Mas a causa, essa, era nobre! Tinha que aguentar até ao limite!
Estava nestes pensamentos profundos quando uma voz atrás de si o agitou:
- Oh Antunes!
- S... s… sim… chefe…
- Os processos que lhe dei de manhã para levar ao director, já os levou ou não?
- Vai já já, chefe!
- Oh homem, então? Sempre na lua! Assim não pode ser!
Antunes arrastou-se carregando uma pilha de papéis e saiu do gabinete na sua típica cadência alternada, graças à perna esquerda que tinha teimado em crescer mais do que a direita.
- Oh pá! Que raio faz o Antunes sempre no mundo da lua a carregar nos botões da fotocopiadora desligada com aquele riso idiota na cara?
- Oh chefe, sei lá! Deve ser da miopia, com aqueles óculos de fundo de garrafa, sabe lá ele onde está a carregar!... Coitado...
- Pois... coitado...
- Ou então anda a ver muitos filmes!

Dia 10 - V Edição Actos de Cinema

2006-04-06T13:40:00.000+01:00

Sumário no Divas & Contrabaixos

10. Como descobri que os beijos de cinema não existem, por Rosarinho

2006-04-05T18:10:00.000+01:00

Na minha imaginação de adolescente flutuavam sempre cenas de beijos de cinema. Fechava os olhos para dormir e elas passavam à minha frente ininterruptamente: Cenas amputadas de todos os filmes de amor que eu já havia visto. Uma e outra e outra sem parar até ao fade out do sono.
E eu sonhava ser beijada como no cinema.
Queria um beijo grandioso, com a luz a incidir no ângulo exacto, a harmonia perfeita dos movimentos e o som maravilhoso das orquestras.
Queria que os anjos descessem e nos envolvessem na aura cintilante do amor mágico.
Queria um beijo limpo e etéreo para guardar toda a vida na moldura da memória.
Preparei-me para esse beijo como anos antes me tinha preparado para a primeira comunhão. Imaculadamente.
...
O eleito foi o colega mais velho da turma. Era bonito e penteado. E já tinha quase dezasseis anos feitos. As duas retenções seguidas no oitavo ano granjeavam-lhe injustamente o maior sucesso junto das raparigas. Claro que isso era mal passageiro, mas os restantes viviam entre a depressão e o desespero porque não sabiam que lhes bastava esperar algum tempo.
Faltámos a matemática e fomos para casa dele. Os pais não estavam, trabalhavam longe o bastante para garantir a segurança do momento. Irmãos não havia.
Ele indicou-me a direcção do quarto e eu entrei. Estava desarrumado. Havia roupa suja espalhada pelo chão, embalagens de donuts vazias e uma anarquia de folhas soltas já amareladas rodeava o computador. Fiquei decepcionada, não tanto porque esperasse da parte dele mais consideração pela minha presença mas pela inadequação do cenário à perfeição do momento.
Quando terminei estas considerações mentais e me fixei no seu olhar vi, pela primeira vez na minha vida, aquele brilho irracional que se nota no fundo dos olhos dos homens imediatamente antes do sexo. Ainda só conhecia esse brilho dos filmes de lobisomens, por isso fiquei assustada. Dei uma passo atrás. Ele avançou, empurrou-me para cima da cama e veio sobre mim como animal esfomeado. Gritei - “Não!” – e consegui afastá-lo. Fugi para junto da parede, o mais longe dele que consegui encontrar dentro daquele espaço confinado. Ele levantou-se de imediato e correu para mim encurralando-me com o seu corpo contra a parede – “Vieste, agora dás!” – e enquanto me manietava com uma das mãos, com a outra desapertava as calças tirando para fora um pedaço de carne esbranquiçado e entumecido que me causou repugnância. Lambeu-me o pescoço e a face e era mais nojento do que o doberman odioso da minha tia.
Reuni todas as minhas forças e fugi. Ele perseguiu-me até à porta de saída. Olhei para trás uma vez derradeira e vi-o de pé, bufando com um touro furioso e segurando as calças com a mão. Levantou os braços numa última tentativa de me agarrar e as calças não resistiram ao poder da gravidade, ficando recolhidas a seus pés. As pernas eram brancas e magras, aquele pedaço de carne continuava ali a apontar debaixo da t-shirt e a visão já não era, em definitivo, a do mais bonito rapaz da turma.
Hesitei entre sair e aproveitar a súbita fragilidade do caçador. Empurrei-o para trás.
Com os movimentos das pernas tolhidos pelas calças caídas, tentou equilibrar-se rodando velozmente os braços. No rosto tinha agora um ar assustado e o pénis balançava como aqueles bonecos ridículos que saem de caixas impulsionados por molas.
Senti-me nauseada e fechei a porta atrás de mim.
Aquela não era decididamente uma cena em que se pudesse fazer um fade out decente.

(Texto muito vagamente inspirado no filme "Cinema Paraíso" de Giuseppe Tornatore)

9. Toda a infância cabe numa caixa enferrujada, por Elipse

2006-04-04T21:04:00.000+01:00

Inspirei-me numa cena ou numa ideia colhida no filme
"Le fabuleux destin d'Amélie Poulain".
Sei que é um filme que dá para mil e uma abordagens mas resolvi pegar na
caixinha das memórias...

Nesse dia tinha sonhado com o pai. Dir-se-ia que andava enleada nos caminhos da reconciliação com as memórias. Ela ou a parte de si que se escondia da racionalidade.
Foi depois do sonho que sentiu desejo de voltar à casa antiga. Vestiu-se de roupas novas e recuou no tempo. Paradoxo certeiro mas eficaz nas intenções porque foi na estação do comboio que o passado começou, enquanto o cheiro das travessas da linha se alojava no sentir antigo, quase até ao silvo da locomotiva e à “pouca-terra” anunciada ao longe. A viagem deu-lhe tempo para desejar ter pressa e por isso empurrou com força a porta, depois de ter estado presa ao brilho que o sol reflectia nos vidros. Ofuscada, talvez, ou à procura da paz que lhe guiasse os passos, frente à entrada.
Estava escuro e cheirava a mofo. Lembrava-se agora que tinha prometido uma limpeza aos móveis e às paredes, mas já não sabia há quanto tempo. O que sabia era de um cheiro próprio dali, um cheiro que vinha do lado de dentro. Todas as casas têm um lado de dentro mas ela sempre lhe tinha virado as costas. E foi nessa posição que fotografou as nuvens com a imaginação, vezes sem conta, prometendo a si própria que havia de seguir com elas. Cumpriu a promessa, num dia de céu carregado, antes de desabar o temporal. Ou foi por isso que ele desabou.
Agora, porém, virada para a entrada, conseguia ver o caminho a vir na sua direcção. Era curiosa a percepção de um simples exercício a inverter a perspectiva das coisas por explicar.
Entrou no quarto e percorreu devagarinho a familiaridade do espaço, enchendo as narinas de infância. Abriu depois as portadas, devagar, e olhou para o sítio onde sabia estar pousada a caixinha. Sentou-se na cama e pô-la no colo. E assim ficou.
Antecipou a primeira recordação. Sabia que a fotografia lhe iria mostrar o vestido branco de saia muito rodada, saltitante dentro daquele momento que o pai captou num dia de festa.
“Ela gosta de andar aos saltinhos pela casa e de furar os bolos quando saem do forno. E não se queima. Mas não gosta de ajudar a mãe nem de arrumar os brinquedos depois de estar uma tarde inteira a imaginar personagens”. Era assim que o pai dizia às visitas.
Contudo ela sabia que gostava de muito mais coisas.
Gostava de soprar serpentinas para as ver soltarem-se, livres; de encostar o dedo com cola à madeira ou às capas dos livros para sentir a proximidade das coisas; de ver a pedra a fazer ricochete nas águas do charco e sorrir da irreverência de um objecto pesado a soltar-se em voo. De colocar no colo uma pilha de livros para começar a saborear o primeiro, sobre o cheiro das folhas dos outros. E de deixar as suas personagens nos lugares das histórias, não fosse perder-se a vida que lhes criara.
Abriu a caixa. Olhou os objectos um por um e levou o búzio ao ouvido. “Pai, deita-te nas ondas e pousa-me nas tuas costas. Faz-me sentir que estou a nadar, que as águas são transparentes e eu hei-de dar-te amor pela vida fora”.
Depois o boneco de barro que tinha enfeitado os presépios, ano após ano. Tantas vezes brincara com ele deitando-o nas palhinhas para o proteger do mal. E tanta era a solidão herdada que tinha de olhar as caras dos outros no escuro do cinema; e os abraços dos outros dentro dos carros, ao sol-posto; ou andar pelas ruas cheias de gente, ao domingo, para lhes ouvir as vozes. E sentia-se quase como a figura feminina de Renoir – estava no centro mas a ver de fora. Por isso via como o passar do tempo a tinha feito recusar o enleio do todo e como as horas passadas à mesa eram sempre as mais penosas por estarem juntos e em família. “Jesus faz com que eles se dêem bem e não discutam”.
Pegou na conta de vidro verde e sentiu, através dela, o pêlo branco do gatinho de corda trazido de um país frio. E na caixinha de baton, a cheirar a maquilhagem velha, junto dos brincos de pendentes pretos com lantejoulas a lembrar a tia. Tomara-lhe a entoação e dizia como ela, enquanto fazia falar as personagens de plástico sem cabelo “Nunca existe a felicidade completa”.
Pegou também no lenço roxo que a mãe usava e cheirou-o de novo. E sentiu nele a alegria dos fins de tarde, quando a mãe inventava esconderijos pela casa à espera que ela a descobrisse; riam-se as duas, riam-se tanto… até que a mãe dizia “O que será que está para acontecer?” Depois o pai chegava e não havia mais brincadeira.
Foi nessa altura que deu consigo a limpar as lágrimas ao lenço roxo dos dias frios.

Depois fechou tudo, caixa, janelas, memórias e por fim a porta da entrada. E foi mais uma vez de costas para a casa que partiu, ao ritmo das nuvens.

Palavras em Linha

8. A Mutilação do Sonho, pela Filha da Patroa

2006-04-03T23:07:00.000+01:00

Dezassete horas.
Como sempre entrei na sala de cinema com a sessão prestes a começar e, pela décima vez nesse dia disse:
- Pede-se o favor de desligarem os telemóveis e manterem silêncio durante o filme. Pipocas e refrescos vendem-se na entrada. A gerência agradece.
Que emprego tão aborrecido... e eu nem sequer gostava de cinema...
Como não tinha mais nada para fazer sentei-me numa cadeira vazia na fila da frente a descansar as pernas antes de regressar a casa. Acho que quando acabou a publicidade e finalmente começou o filme eu já tinha adormecido. Malditos anti-depressivos!
(...)
Acordei com gritos! Gritos, pânico, choro e sangue a salpicar por todo o lado. Gotas quentes de sangue de criança batiam-me na cara e ouvia-se o som infernal duma serra eléctrica pela sala. Já não havia qualquer filme na tela e a sala estava escura.
Escondi-me num canto e, com a ajuda da lanterna, consultei o folheto que tinha no bolso. Naquela sala, àquela hora, devia estar a passar o “Massacre no Texas”. Oh meu Deus! Eu já tinha visto aquele filme! O homem da serra eléctrica tinha saltado do ecrã!
O massacre continuava. Os gritos eram cada vez menos audíveis. Eu continuava escondida, será que me ia conseguir salvar? À medida que os gritos diminuíam, cadáveres e partes de corpos amputados caíam perto da cadeira onde me encontrava abaixada.
Continuava a ouvir a serra eléctrica, mas as vozes humanas estavam reduzidas a um homem que implorava misericórdia... Uma risada sádica e... ZÁS! Uma cabeça aterrava duas filas à frente da minha.
O homem da serra eléctrica começou então a aproximar-se. Conseguia ver as suas botas cheias de terra que transformavam em sujidade poças de sangue humano.
“Vai-te embora!” – pensava eu... Mas ele continuava ali, agora silencioso. O que estaria a fazer? Eu nem ousava mexer-me. Pelas minhas contas devia faltar uma meia hora para acabar o filme... –“Por essa altura ele deve voltar para a película” – pensei.
Mas eis que, de súbito, a serra eléctrica voltou à acção. Num único movimento cortou todas as cadeiras à minha frente. Eu estava agora a descoberto e ele olhava-me feliz, como se o Natal tivesse chegado mais cedo.
Pedi a Deus que guardasse os meus pais e que fizesse com que o meu noivo morresse também para me encontrar com ele no céu. Preparei-me para morrer. Fechei os olhos e ouvi a serra a aproximar-se. Mais, mais, cada vez mais... até que...
A sala toda rompeu em aplausos.
Acordei.
Tinha sido apenas um sonho.
Pensei, feliz e aliviada, no meu noivo. Mas não, o meu noivo só existira no meu sonho... eu continuava feia e desinteressante e nem o homem da serra eléctrica ia querer casar comigo.
Ainda hoje, sempre que acaba o meu turno ao fim da tarde, sento-me na fila da frente duma sala de cinema à espera que aconteça tudo de novo.

(Inspirado no filme "The Texas Chainsaw Massacre" de Marcus Nispel)

O vosso "acto de cinema" será transformado numa obra de cinema!

2006-04-01T12:45:00.000+01:00

Teremos dois patrocinadores oficiais nesta V Edição. A livraria O Navio de Espelhos, que tem acompanhado O Escritor Famoso desde o primeiro momento, mantém-se como patrocinador e ponto de encontro de todos os seus amigos. O Cineclube de Aveiro estreia-se como nosso parceiro, ... e em grande! Vejam a qualidade dos prémios a atribuir aos vencedores da V Edição do Concurso O Escritor Famoso:

1° Prémio Escritor Famoso - Cineclube de Aveiro - O Navio de Espelhos

O autor do argumento mais pontuado pelo júri do Concurso terá a oportunidade de ver esta sua criação adaptada a uma curta-metragem. O filme será realizado por Ivar Corceiro (ou outro realizador que o Cineclube designe).

Ou seja, o vosso acto de cinema será transformado numa obra de cinema!

O Navio de Espelhos fará ainda a Oferta de um Livro.

2° Prémio Escritor Famoso - Cineclube de Aveiro
Ao autor do texto com a segunda melhor classificação será oferecido um conjunto de DVD's.

Prémio Escritor Bairrista - Cineclube de Aveiro
Oferta de cartão de sócio e anuidade do Cineclube.
Este prémio foi criado a pensar nos aveirenses. Ele será atribuído ao concorrente da Região de Aveiro que obtenha melhor classificação.

Nos próximos dias divulgaremos informações adicionais sobre a curta-metragem, a relação pormenorizada dos restantes prémios (livro, dvd's), assim como a constituição do júri e método de votação.

Dia 5 - V Edição Actos de Cinema

2006-04-01T12:40:00.000+01:00

Sumário no Divas & Contrabaixos

7. Uma Questão de Genes, de Joaquim Pavão

2006-03-31T21:40:00.000+01:00

Saltou para a frente. Teve que ser. Impulso ou talvez não, lá o carteiro encarregado de convicção se dirigiu por aquele caminho. Acho que lhe “limparam o sarampo” passado pouco tempo. Não sei, tive medo de me reter em corpo e abandonei-me à saudável cobardia. Aquela que nos faz ficar velhos e com sorte pouco doentes. Ele ainda vivia ali. Vida morta, parece que se esqueceu de respirar. Família preta, mas de luto, porque tudo o resto é claro, excepto as manchas negras da velha. Produto da masculinidade do pai do defunto.

O raio do pupilo não entrega o livro e o irmão, meu de sangue, morto ainda fede no meu nariz. Enterrem-no, as larvas agradecem e a terra fecundará um fungo qualquer.

Sai o caixão. O tuberculoso vai cair. Filho da puta, carrega um caixão para o deixar cair. Que lhe foda a merda do pé!
Agora discutem, os irresponsáveis. O caixão devia ser caro, e o joelho a sair do buraco mostra a falta de calças. Aquecem o coração arrefecendo o resto.
Quatro tiros. Lá se foi o tuberculoso. Faltam três. Puxo do cigarro. Pedem-me ajuda para o caixão.

- Pai! Quero fazer xixi.

Raios do moço! Só conheci a vizinha gorda do sexto andar. E essa nem mãe podia ser. Rebentaram-lhe os ovários com um tiro perdido. Era para o amante, mas ela estava por cima. Nunca mais repetiu a posição não vá o diabo tecê-las.
Safo-me do caixão, mas carrego uma pila de genes desconhecidos.

Enterraram-no. Finalmente e levou companhia. Não é qualquer um que vai acompanhado. O caixão ia mal fechado mas o verão vai no pico. O de cima ia vestido com alguma ventilação. Mesmo tuberculoso aguentou as primeiras três a respirar. À quarta decidiu parar. Poupou o velho cão, de gastar mais uma.

- Pai, quero fazer xixi.

E dos mortos ninguém carrega a minha pila.

Joaquim Pavão (site)

... Uma continuação dos outros textos (ver blog). A lente torna-se um narrador e a mesma lente é uma personagem, bem ao gosto dos filmes de Bogart e afins. A linguagem é mais crua e simples, ao nível de Lisboa dos anos 76, das casas de fado, do Vilhena e afins.

6. Gilda, de Hipátia

2006-03-31T16:22:00.000+01:00

A porta abre-se e entra uma fabulosa mulher de vestido longo, azul noite, luvas até ao cotovelo que escondem os alvos braços e cabelo comprido cor de cobre. Bate com força a porta da casa asséptica caiada de branco, com vontade de, dessa vez, construir um castelo.

Começa a encher o espaço de almofadas de penas. Espalha velas perfumadas, pinta no tecto estrelas. Escolhe um pau de incenso perfumado, talvez maçãs verdes, ou qualquer fruto. Semeia confeitos doces e coloridos, ou então pétalas de flores. Faz uma cama no chão. Põe a tocar uma música com guitarras e cítaras.

Depois pára de repente... A câmara pára com ela.

Eles vão para a cama com a Gilda, mas acordam comigo.

E então, depois de ter o cenário completo, a figura feminina começa a destrui-lo com o mesmo afinco com que o inventou.

Nada faz sentido!

O cabelo ruivo voa em todas as direcções, as luvas perdem-se por trás das almofadas, uma delas cai sobre uma das velas, chamuscando-se ligeiramente...

Tanta gente presa ao sonho projectado num écran branco, esquecendo-se que, por trás do sonho, está uma pessoa de carne e osso.

A câmara recomeça o percurso, aproximando-se mansamente do rosto agora em repouso, a fabulosa cabeleira a beijar-lhe as faces.

Há dias em que os minutos são horas e sinto a alma parada no tempo à espera não sei de que milagre para pedir licença para voltar a nascer.

E o plano começa a abrir-se, lentamente…

Há dias em que queria ser caracol, tartaruga, búzio, levar a casa às costas e poder fugir para um qualquer ventre e deixar o tempo passar. Esquecer a Gilda. Ser apenas eu.

The End

Escrito por Hipátia, Voz em Fuga

5. Estou sim? Deus?, de Marte

2006-03-31T10:34:00.000+01:00

[AW] - Aqui tens. É um presente meu. Sei que lhe darás bom uso.
[JMD] - Um telefone Dourado?
[AW] - Sim e o melhor é que tem uma linha directa para Deus. [Dando um gole do seu Dry Martini]
[JMD] - Uhmmm... estou a ver... Mas o que é que eu poderia ter para falar com Deus?
[AW] - Descobrirás com o tempo. Mas também não precisas de te preocupar com isso. Tens todo o tempo do Mundo. És imortal. És um Deus. És um mito. Não existe tempo para os Deuses...
[JMD] - [Risos] Tudo bem. Muito obrigado pelo presente. Tentarei dar-lhe uso.

[Deserto nos arredores de Los Angeles] [Mustang preto descapotável] [Telefone Dourado no banco do pendura]
[JMD]- Aquele gajo é mais alucinado que eu... uma linha directa para Deus... sim pois... [tentando sintonizar o rádio] Maldito rádio! [dá-lhe um murro].

[Começa a chover...] [Background music: Riders on the Storm]
- Se calhar devia telefonar para Deus e pedir-lhe que parasse com a merda da chuva... vai lixar-me os estofos do carro, para não falar do meu cabelo. Melhor, devia pedir-lhe antes umas asas para voar por cima das nuvens, por cima de todos até ao topo do Mundo. Yeeeahhh... [Pausa] mas se ele nem se quer conseguiu salvar aqueles pobres Índios Shaman... ou se quer conseguiu impedir que um corpo com 5 anos de inocência tivesse de assistir a tamanho banho de sangue, de vida a escorrer pelo alcatrão negro... Talvez pedir uma asas, seja demais.

[Dá umas passas num charro que entretanto enrolou, à primeira pausa da chuva]
- "This is the best part of the trip... this is the best part... that I really like... yeahh..." Se ele tivesse impedido aquela colisão, hoje não seria assombrado pelo Deus Fantasma que me persegue, que me alucina... não teria sobre o que escrever... não seria reconhecido...

[Pausa para uns bafos e uns goles valentes na sua Jack Daniels]
- Também para quê. Só me reconhecem pelo meu corpo, pelo meu peito bronzeado, pelas minhas calças de cabedal... pelo meu car***o e não pelo que escrevo. Todos me querem chupar... sugar-me a alma... até ao último centavo e depois roerem os meus ossos até me transformar em pó e me juntar aqueles pobres Índios... Hey DEUS????? [Grita, pegando no telefone] Estás aí? Eu sei que estás... [Pausa] Que tal planearmos um Homícidio... ou começar uma Religião... [Bebe o que resta da garrafa de seguida e atira-a para a berma da estrada] Cabrão de merda... Vai-te lixar... "I am the Lizard King... I can do anything..."

[Seus olhos fecham lentamente]
[Abre-os subitamente e vê dois faróis incidindo na sua direcção]

- MERDA! [Dá uma guinada no volante e despista-se contra uns cactos à beira da estrada batendo com a cabeça no volante]
- Ouch... Tás a olhar para onde estúpido? [Olhando para o telefone que estava ao seu lado] Já que não me ajudaste podias ao menos ligar para um reboque nos vir buscar... Aqui tens... [Atirando uma moeda contra o telefone] Isto deve chegar para pagar a chamada...

"This is the...... End. Beautiful friend..."

By: Marte P#$% da Loucura e Amor & Guerra

Cena baseada na história de James Douglas Morrison, e no seu célebre encontro com Andy Warhol que lhe ofereceu um telefone dourado, que Jim aceitou mas deu a um indigente assim que se viu na rua. Se ele tivesse ficado com o telefone talvez fosse este o resultado final...
Desculpem alguma linguagem mais "feia"... mas teve mesmo de ser. Usei também algumas frases/versos célebres de Jim.

Dia 4 - V Edição Actos de Cinema

2006-03-31T04:43:00.000+01:00

Sumário no Divas & Contrabaixos

Dia 3 - V Edição Actos de Cinema

2006-03-30T08:01:00.000+01:00

Sumário no Divas & Contrabaixos

4. (sem título), de J.P.

2006-03-30T02:22:00.000+01:00

Olhos esbugalhados, no peito arquejante as mãos crispadas. E, ora corria ora caminhava muito hirta, fixa num ponto preto adivinhado de longe. A água gelada fustigou-lhe a cara e nem sentiu. Saia levantada sobre o corpete, os colotes ensopados em sal e areia, e aquela vontade enlouquecida e férrea de prosseguir, na recusa da perca daquele bocado de passado.
Estacou no agora o tempo parado, respiração e gestos controlados. Ajeitou a saia preta, passou os dedos sobre as madeixas descompostas, e deixou as ondas lavarem-lhe as mãos presas de alma, enquanto os pés se tornavam suavemente parte de areia como partículas polidas de universo.
Tocou ao de leve o pé do piano, e deixou-se levar nas patas das Fragatas, planando sobre os penhascos esverdeados. Seria então quando as nuvens lhe tocassem o olhar, que se deixaria cair. Sabia-lhe bem a brisa molhada, o som das asas embalado em forma de pernas deitadas e quentes, entrelaçadas. A vontade de manter as pálpebras encerradas, a vontade de as abrir. O aconchego dos linhos com cheiro a ferro quente de carvão, as Prímulas delicadas no jarrão, os pés de ervilha na janela.
Contemplava as cercas novas, o medo e a curiosidade de menina, que já fora, mas que por dentro nunca cresceria, segredo só dela emudecido em forma de palavras que se recusava a dar a escutar. Arfou um pouco mais entontecida, e o ponto preto lá no fundo a ficar desfocado, entre o limbo acusador do consciente e do inconsciente.
Deixou-se escorregar, enrolando as algas na passagem, de encontro ás vagas que lambiam a praia, rastos de dedos na areia ensopada, o vestido casco escorregadio, uma mão que volteia à procura do ocaso, o pé do piano encontrado, o corpo carcaça fendida inerte e enclavinhada.
Içou-se devagar, o lado esquerdo do coração a dizer que sim, o outro lado que não, e devolveu ao mar lágrimas sem som, agora rio luminoso em fim de dia.

J.P.

Escrever sempre foi um desespero da alma

2006-03-29T23:59:00.000+01:00

Ah. Escrever sempre foi um desespero da alma. Ah as palavras dançando harmoniosamente ao som da vida. Está tudo lá. Tudo lá. Decidi que escrever passaria a ser um acto tão egoista quanto possível. Não quero mais saber de fama.
As minhas desculpas pela invasão vergonhosa deste espaço e
eventualmente
do vosso tempo.

Wilson T

3. (sem título), de Pirata Vermelho

2006-03-29T14:51:00.000+01:00

“The horror...” “The horror...”
O cheiro de terra molhada e escura, envolta em neblina quente, acentuava a expressão divina. O sangue borbulhava-lhe na garganta, aberta à frente, marcando o tom grave e arrastado do que dizia e matando-o devagar, num misto de sufoco e pasmo.
De repente pôs-se de pé e fazendo cessar o engasgo que lhe misturava as palavras, interrompeu o que restava de Conrad, olhou em transparência o soldado-carrasco e exclamou ‘You are a hero, boy!’; apanhou-o pela garganta seca por dentro, num aperto metálico, prolongado mas sem estrebucho e estrangulou-o sumariamente sem olhar a alteração; só com uma mão, na inércia que tolhera o iniciado semi-deus, filho de plebeu, apenas semi-vivo num estupor insuportável.
Fora, ali dentro, a profundidade da floresta densa acolhia o tom cavo da elegia de um povo eterno dedicado à matança.
“Mistah Kurtz, he dead”, ouviu alguem dizer, sentado na pedra da porta de uma casa mais antiga do que tudo o que tinha sido seu, cuja memória só agora começava a fazer História. Então prosseguiu, certo e determinado,
"I took my place opposite the manager, who lifted his eyes to give me a questioning glance, which I successfully ignored.”

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Um ‘acto de cinema’, feito de uma sequência de "Apocalypse Now", de Francis Coppola.
Citações de "Heart of Darkness", de Joseph Conrad.
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-Pirata-Vermelho-

Dia 2 - V Edição Actos de Cinema

2006-03-29T03:19:00.000+01:00

Sumário no Divas & Contrabaixos

2. (sem título), de Fatyly

2006-03-29T02:18:00.000+01:00

(...) Tudo isto...para te deixar a minha encenação que punha os actores malucos e sobretudo a sobreposição do antigo com o mais recente...já que foram os que me preencheram a alma.

Título não tem...os filmes não digo, mas descobrirão e se for preciso(...).

De mãos crispadas no volante da sua Harley, olhar fixo na estrada seguia sem sentir a chuva que caía copiosamente. Na mente bailava aquele corpo que tão bem conhecia e que percorreu vezes sem fim! Um breve trejeito com o cruzar de outros faróis, transformou-se num sorriso ao lembrar-se da sua voz, das suas mãos, da sua boca.

Olhou o conta quilómetros e de novo agarrou-se à sua enorme vontade: tê-la de novo.

O dia despertava e a chuva parecia não incomodá-lo. Na mente o mesmo pensamento – ela, ela, ela e a interrogativa do sim? Ou não? Parou na berma da estrada. Aconchegou o blusão e de mãos nos bolsos deu alguns passos p’ra lá e p’ra cá...sim? ou não? Numa luta de dias, de horas!

Passou a mão pelo cabelo como saturado de tanta incerteza de sua autoria, quando a tinha deixado sem qualquer explicação. A chuva não lhe deu tréguas e deixando um trilho na lama... fez-se de novo à estrada.

Sete da manhã acordou com o toque do farol. Estava frio! Sabia que seria mais um dia de trabalho, mais um dia sem o ver, mais um dia preenchido pelo barulho infernal daquela fábrica! Puxou a t-shirt p’ra baixo. Enrolou os cabelos, prendeu-os com um lápis no mesmo ritual, sem tirar os olhos da janela. O mar estava crespado e a chuva caía. Saltou da cama e foi tomar um duche. A água do chuveiro aconchegou-a como tantas vezes o fez aninhada no corpo dele. Levantou o rosto e deixou que o chuveiro lhe lavasse a alma, de olhos semicerrados chorou. Fechou a torneira, enrolou-se na toalha e vestiu-se, sem parar de sentir o olhar atrevido mas tão meigo que vinha da cama, olhar que a intimidava mas que tanto amava.

Encostando-se à janela, trincou a torrada e sorveu a chávena de leite! Sabia que seria mais um dia de trabalho, mais um dia sem o ver! Foi trabalhar!

Já na fábrica, de macacão vestido e de boné vermelho, não sabia andar, saltitava! Sem mostrar a alma, mostrou o seu BOM DIA com quem se cruzava, como se o cumprimentasse a ele, só a ele e para ele.

Olhou o relógio, oito e trinta. Já estaria a trabalhar. Sim? Não?

Desligou a torneira, embrulhou-se no seu roupão branco e ainda quente voltou-se a meter na cama deitando-se de lado, com a cabeça apoiada na mão...como era linda até no dormir mas reparou nas lágrimas que caiam dos seus olhos. Meigamente puxou-a p’ra si, abraçou-a cruzando as suas mãos nas suas costas... não chores meu amor! Abriu os seus belos olhos castanhos, sorriu, passou-lhe a mão pela cara ainda húmida os dedos pelos cabelos grisalhos...e sussurrou...foi um pesadelo.

Então...”Dança comigo”...e a chuva tamborilando nos vidros da janela entoou a melodia dos seus corações como a dizer...um bom fim de semana!

FIM

1. a morte de olhos abertos, de Ivar Corceiro

2006-03-28T23:11:00.000+01:00

Um corpo nu entardece na ponta nervosa de um cigarro. Linda mastiga sorrisos e depois diz-me que posso dormir com ela. Dormir mesmo, insiste, que sou o último desta noite, a não ser que apareça um taxista em fim de turno, e encosta-se para trás sobre o sórdido divã. Os seios abatem em godé e servem de cinzeiro a algumas cinzas esvoaçantes. São borboletas, penso antes de perguntar o que é que eu sou em último esta noite, que gostava de saber como ela chama aos clientes. Mastiga mais um sorriso, e diz que a morte de olhos abertos. Nós somos a morte de olhos abertos. Tenho um selo nas cuecas que paro de vestir. É desconfortável a pessoa com quem fizemos sexo chamar-nos morte quando ainda estamos a vestir as cuecas. Talvez não me apeteça dormir aqui.
Acabo o uísque que Linda me serviu quando cheguei. Serve-me sempre um uísque quando chego, talvez para que alguma doçura faça também amor connosco. Pouso o copo ao lado do cadáver duma maçã oxidada pela noite, e acabo de me vestir: as cuecas, depois umas calças frias, depois uma meia rota e uma boa, depois uma camisa e uns sapatos que resistem a calçar os pés. Enrolo ainda uma gravata que guardarei num dos bolsos do casaco. Sinto-me mais nu que Linda, assim vestido, e ela pergunta-me se não fico. Que não, minto, que tenho muita coisa para fazer. Linda abraça-se em posição fetal. Então que me vá embora já.
Menti-lhe e ela sabe que eu sei que ela sabe que lhe menti. Isso mesmo. Não tenho nada para fazer. Apesar de nunca lhe ter dito acho que também sabe que nidifico ainda num casamento cansado, num emprego cansado, num corpo cansado. Ela estimula tantos corpos como o meu que tem que saber. A morte é só uma. Só tem um corpo. Acho. O que Linda não sabe é que lhe dei todo o dinheiro que tinha como pagamento, que vivo do outro lado da cidade e não tenho maneira de apanhar um táxi, e que na verdade até precisava de dormir aqui. Visto o casaco e guardo a gravata no bolso. Tenho que ganhar tempo. Pergunto se quer que eu limpe a bacia com água que está no chão, aquela que serviu para ela me lavar o falo quando cheguei. Que não, expele. Que me vá embora. E vou. Sou uma morte serôdia, talvez.
Um homem pálido estaciona um táxi parcialmente sobre o passeio, na diagonal. Talvez esteja bêbado. Sai e manca até um quiosque no meio da avenida, no meio da noite, no meio duma enorme ausência. Que quer uma cola qualquer, e prolonga o olhar e as palavras sobre a empregada. Ele não está bêbado, está só triste, está só só. Eu aproximo-me e ele afasta-se, mas sem medo. Também sem expressão. Talvez sem nada, só uma cola de lata numa mão. Ela agradece, que a noite anda muito perigosa, e eu engulo a discordância. Anda, anda. Posso dar uma olhadela num jornal? Diz que sim. E eu leio que aumentou a violência com prostitutas de rua, que vários homens se acham o ideal próximo presidente do país. Fecho o jornal, que chega.
Daqui vejo a janela de Linda. A luz ainda está acesa e sua sombra ondula nas cortinas. Deixou a posição fetal, deixou-se nascer outra vez para o resto da noite. As minhas mãos agarram o jornal fechado, os meus olhos esvoaçam até ao corpo nu de Linda, as minhas pernas movimentam-se involuntariamente. Volto atrás, sou um cão fugido do dono. Subo as escadas que me elevam ao céu. Bato três vezes à porta com os nódulos da mão direita. Ela não abre e bato mais três vezes, com mais força. Agora abre. Parece-me mais velha do que há cinco minutos atrás. Vou trocar a água da bacia, diz ela enfastiando a voz. Que não, que afinal quero dormir ali. Só. Os olhos verdes de Linda socam-me, e é estranho, que uns olhos verdes deviam ser incapazes de socar alguém. Que entre, diz-me enfastiando mais a voz, mas que durma no sofá.
A sala é uma espécie de jardim estéril, Linda é uma espécie de magnólia seca, a noite é uma espécie de jardineira embriagada. Alguém bate de novo à porta três vezes, mas não sou eu. É o taxista, grita Linda, e não chega a abrir que ele força a entrada. Tem o cabelo rapado dos lados e uma lata de cola numa das mãos, tem uma pistola na outra. Só não trouxe palavras. Substituiu-as pelo ódio e angústia que traz no olhar. Aponta-me a arma e dispara. Vou morrendo devagar. Sou a morte de olhos abertos. Obrigado. Acho eu.

Baseado no filme "taxi driver", de Martin Scorsese [1976]. Por Ivar Corceiro.

Ciclo Grandes Homenagens - I. The Tramp, por Hipátia

2006-03-28T17:58:00.000+01:00

aqui

Um bigode pequenino, um casaco apertado, umas calças largas, uns sapatos enormes, uma cartola estafada. Um olhar cândido e um sorriso. Um corpo franzino. Ai está: the tramp. Silencioso, sempre silencioso. Tão silencioso que recusou o avanço do sonoro durante mais de uma década. À sua volta, todos falavam já. Mas o pequeno vagabundo, o mais pobre dos pobres, não enchia os seus filmes com o som das palavras. Enchia-os de música. Música belíssima, para enquadrar cada sentimento com a expressão magnífica que não necessita de tradução. Tão grande a emoção que se lê na ligeireza dos corpos, na profundidade dos olhos, na gentileza de um perfil. The tramp. Charlie.

Charlie Chaplin apresenta-nos uma das primeiras vozes discordantes sobre as venturas do progresso. O pequeno espezinhado que nem um cigarro pode fumar sem que, em grande écran, lhe surja a imagem do patrão, qual Big Brother, remetendo-o de volta para o seu trabalho de rotina, a prisão dos gestos repetidos até se transformarem em reflexos espasmódicos, uma doença. E os ricos ficam mais ricos e o pobre vagabundo, rodeado de muitos pobres vagabundos de uma época de recessão, enfrenta a miséria maquinizada. Um senhor, tão grande que enfrenta a fome e a prisão, que se enfrenta a ele mesmo no ring de boxe, numa coreografia de murros contra o destino. O destino da pobreza ao toque do gongo. Não por ele: para arranjar dinheiro para a sua amada. No fim ela vê. E vê-o a ele, ainda que, mais do que os olhos, seja o toque da pele que reconhece, enquanto olha para aqueles imensos olhos cheios de pena, de dor e de esperança. Em silêncio ainda. E a música por trás. O vagabundo que parte sempre a caminho do destino, com uma bengalada no ar. Mais vagabundo hoje do que nunca, comendo atacadores para mitigar a fome, sem perder a esperança num novo dia.

O bigode. O pequeno bigode que abandonou depois de muitos anos. Matou-o com o som, levou-o apenas para um filme ainda, numa caricatura visionária ao que vozes endoidecidas do outro lado do Atlântico prometiam ser a redenção da raça. Será que Hitler alguma vez viu "O Grande Ditador"? Será que se reconheceu no ridículo da figura embigodada que dança aos pontapés ao mundo?

E os olhos. Grandes, aguados, cheios de ironia. Mas também cheios de uma vontade de pôr no celulóide o melhor de si: a criança que sobreviveu à fome, mas que não soube sobreviver à abundância, transporta para o mundo dos sonhos a esperança que perdeu algures. Os olhos estão lá ainda. A preto e branco. Claros, esclarecidos, cheios de fome por um mundo que não compreende ou, talvez, compreenda bem demais. Ficam em close-up, encarando o seu amor, ao som de música. Bela música. Música iluminada que nos enche de promessas de um dia, um qualquer dia, que será melhor.

aqui

Limelight - Charlie Chaplin

V Edição do concurso O Escritor Famoso - Actos de Cinema

2006-03-28T00:30:00.000+01:00

L'image-mouvement e L'image-temps em particular - ajudaram-me a perceber alguma coisa dos actos de cinema: do que vou fazer ao cinema e do que o cinema faz. Em que consistem estes actos? Consistem, digamo-lo com Deleuze, em "cortes que adquirem valor absouluto". Vou lá fazer cortes e o cinema faz cortes, ele que é feito de cortes. Que cortes são esses? São "blocos" ou "cristais" de tempo, quer dizer, de pensamento e de vida, a cujos actos podemos chamar: enquadrar, interiorizar, exteriorizar, simultaneizar, intensificar, (...). Mas é evidente que cada qual vive como pode: por isso, nem as imagens são (feitas) da mesma maneira nem se vivem da mesma maneira.

in Actos de Cinema - Crónica De Um Espectador,
Edmundo Cordeiro

As imagens de cinema têm esse poder extraordinário de criar sensações-pensamentos. Elas são sensações-pensamentos! Louco, o Escritor Famoso sugeriu-me que vos desafiasse a imaginar um acto de cinema... sem câmara. Diz-me que, de qualquer forma, os cineastas só se servem da câmara para a "suprimir".

Eu sei que é impossível escrever imagens sonoras. Mas peguem na vossa experiência mágica de ser espectador de cinema, e ofereçam-lhe o vosso acto de cinema possível. Sem audio-visual, como criar actos de cinema? Pensando imagem, amando imagem, esperando imagem, dirigindo os olhos.
Seleccionem o filme da vossa vida e acrescentem-lhe um novo acto. Envolvam-se com aqueles heróis de cinema que ousaram piscar-vos o olho. Façam-nos sair da tela, qual Cecilia na Rosa Púrpura do Cairo, para voltarem a lá entrar diferentes, ou mergulhem vocês no universo deles e deixem que eles vos transformem em radiação.
Imaginem realidades e imagens e fusionem-nas. Criem sentidos. Inventem diálogos.

Mas não esqueçam que se trata de um acto de cinema. A câmara fixa a personagem, de frente, de lado, de um ângulo de cerca de 45°, ou de costas. O olhar da câmara em relação com o olhar da personagem. Qual destes olhares será mais nítido? (a personagem pode sempre tentar furtar-se a que a expiem e captem)

Sintam-se livres. Experimentem. Mas criem (ou, pensando nas palavras de Manoel de Oliveira, recriem) o vosso Acto de Cinema de Autor.

O regulamento completo do Concurso será publicado brevemente. O Prazo para entrega dos textos-scripts termina a 9 de Abril (24h00). Os textos não poderão ter mais que 30 linhas (Fonte: Trebuchet, tamanho 12/normal).

Todos poderão participar (bloggers, não bloggers), podendo cada autor enviar 3 textos. Os bloggers que têm mais que um blogue, poderão usar diferentes nick names, mas agradecemos que respeitem o número limite de textos por autor.

Todos os concorrentes devem editar o seu próprio texto no blog O Escritor Famoso. A organização do Concurso será responsável pela uniformização da edição (e terá todo o prazer em esclarecer e apoiar aqueles que sintam alguma dificuldade). O login e palavra-passe são os mesmos: efamoso.

Nota extra: A organização ainda anda a pensar no prémio para o/s vencedor/es :))

Amigos, deslumbrem-nos!

Adenda: A organização deste concurso, considerando a petição que ilustríssimos amigos do Escritor Famoso subscreveram, aumenta para 60 o número máximo de linhas por texto

A V Edição está quase a começar

2006-03-17T13:00:00.000Z

E se o Escritor Famoso tivesse andado a reflectir sobre cinema? - quem seriam os seus realizadores ou filmes preferidos? - por que personagem da tela se enamoraria?

Vão pensando nas respostas. E depois falamos ;)

2006-01-02T16:31:00.000Z

O ano já me alcançou, devagarinho, como se esperava.
A cadeira de baloiço manteve-se quieta, repousada.
E lá fora os pássaros mantêm-se calados, sossegados.

Há muito que não cai vista nesta casa. E ela,
há muito que que não sente calor.
Os dias foram, passaram, e a dor
fortuitamente avançou pela janela. Uma bola.

O ano acabou assim. Veloz,
dirigiu-se a mim, cuspindo um sentimento atroz.
Neste recanto, o fim.

O Escritor Famoso deseja-vos Boas Festas!

2005-12-24T15:58:00.000Z

Eu estou sempre aqui.
Eu estou sempre
aqui.
Eu estou
Sempre
aqui.

Telefona-se.
Não está.

Onde estará?

Paraíso
é o encontro.

Rui Cinatti

simplesmente

2005-12-19T14:12:00.000Z

simplesmente

seja simples
simplesmente
mente aberta
abertamente
mente doce
docemente
mente certa
certamente
mente rara
raramente
mente doida
doidamente
mente clara
claramente
seja frágil
fragilmente
mente linda
lindamente
mente ágil
agilmente
mente alegre
alegremente
mente meiga
meigamente
mente viva
vivamente
mente calma
calmamente
mente nova
novamente
mente simples

Rui Werneck de Capistrano
Curitiba – PR - Brasil

Menina de farrapos vestida

2005-12-07T15:11:00.000Z

Lá vai a menina

de farrapos vestida

sozinha num beco

descalça e perdida

Sobre pedras e vidros

caminha... a chorar

a pobre menina

só quer a fome matar

Cansada e dorida

procura um cantinho

sem forças prá vida

só pensa num ninho

Não entende o abandono

não conhece a palavra Mãe

só quer que o sono

a leve para o Além !

Agora sim !acordou num outro mundo de ilusão

que ela sempre tinha imaginado

assim se deixou ficar presa ao sonho

a tentar descobrir , como seria ...

se algum dia tivesse sentido paixão

ou sentir-se um ser amado

mas continua sem perceber a palavra Mãe !

aos soluços lá está ...a menina de farrapos vestida!

Só ela sabe o medo de acordar amanhã...

By: Toze

Álcool e cigarros

2005-12-02T18:44:00.000Z

Pelo álcool
Pela nicotina
Pela diferença
Pela rotina
Pela crença
Na morfina
Porque é normal
Porque é costume
Uma fresca,
Cigarros e lume
Por uma janela
Menos opaca
Pela cadela,
Não pela ressaca
Pelo estilo
Pela pose
Não pelo cancro
Nem pela tosse

Há ópio, cocaína,
Cogumelos, heroína,
Pastilhas e charros
Mas as de mais fácil acesso
São a base de todo o processo
Álcool e cigarros

IV Edição do Concurso O Escritor Famoso. A decisão final do júri

2005-11-19T04:53:00.000Z

Como me parece que algumas pessoas não compreenderam, volto a explicar que o vencedor do prémio O Navio de Espelhos foi apurado através de uma eleição em que participavam apenas os concorrentes - que elegeram, entre os 77 poemas a concurso, o seu preferido.

O que venho agora comunicar é a decisão de um júri independente, composto por cinco elementos: George Cassiel, mrf, O'sanji, rjm e Sónia Sequeira (Wilson T do Escrita Solta não pôde participar devido a um problema de natureza técnica).

Os 5 poemas melhor classificados são os seguintes:

Palavras em Linha, Não me quero prisioneira

Ivo Cação, A Luciah

Palavras em Linha, Desafio ao Outono

TMara, Magnólias em Julho (Haikai n°1)

A sua Vizinha, Hoje e Amanhã

Hoje à noite, no Encontro do Escritor Famoso, alguns participantes poderão ficar a saber mais pormenores sobre a votação ou sobre as dificuldades dos membros do júri - que pontuaram em muitos casos de forma díspar. Aos restantes participantes peço que aguardem até Domingo.

Parabéns aos vencedores - que são todos os que participaram neste Concurso. Parabéns aos autores dos poemas eleitos, que irão receber um exemplar do primeiro livro publicado pelo Ivar Corceiro.

Desejo a todos um excelente fim de semana!

IV Edição do Escritor Famoso. Prémio O Navio de Espelhos

2005-11-18T03:20:00.000Z

Votaram 25 dos ilustres concorrentes. E esta eleição interpares foi renhida. Os resultados são os seguintes:

1°lugar Ivar Corceiro, Palestina, Poema n° 2 (6 pontos*)
Vencedor do prémio O Navio de Espelhos

2° lugar (5 pontos)
Palavras em Linha, Desafio ao Outono, Poema n° 17
A. Bandeira Cardoso, Escondido de Deus..., Poema n° 44
Didas, Poema para a minha avó..., Poema n° 65
Maria, As Reflexões de um louco..., Poema n° 66

3° lugar (3 pontos)
Maria, Berço Novo, Poema n° 30
Palavras em Linha, Não me quero prisioneira, Poema n° 42
A Minha Vizinha, Hoje e Amanhã, Poema n° 49

4° lugar (2 pontos)
Fausta Paixão, Coração de Pedra, Poema n° 24
J.P., Encruzilhada, Poema n° 29
Sisifo, Liberdade, Poema n° 40
VCRC, Prazer, Poema n° 47
Palavras em Linha, Variações no Verão, Poema n° 58
Ivo Jeremias, Mãos que não esquecem, Poema n° 60
mfc, Musgo Mulher, Poema n° 63
Luna, (sem título), Poema n° 71
Japinho, Vida, Poema n° 76

5° lugar (1 ponto)
21 poemas - números 7, 16, 18, 19, 20, 23, 25, 26, 28, 48, 50, 52, 54, 56, 59, 62, 64, 69, 72, 75, 77

Mais de 30 poemas não foram pontuados. Mas destes, alguns constam das preferências do júri... que serão reveladas amanhã!

Entretanto, dada a enorme abstenção do público nas "Eleições Abertas", o júri decidiu que na próxima edição vai mudar de regime. Pois, é mesmo golpe de estádio. Quem passa a decidir é o júri e ponto final!

Relativamente aos actuais resultados que tinham o estatuto de "parecer consultivo" para a escolha dos 3 melhores poemas, não vão poder ser considerados. A administração deixa aqui um enorme agradecimento à minoria que participou e pede-lhes que pensem no caso do referendo ao aborto que acabou por se tornar vinculatico sem o ser e em como já lá vão uns anos sem alteração da legislação, de forma a compreenderem que a decisão seja tomada pela assembleia. A assembleia continua reunida e comunicará os resultados amanhã, dia 19 de Novembro. Este livro irá pertencer a três dos 40 escritores que participaram com 77 poemas nesta IV Edição do Escritor Famoso.

A todos, muitos Parabéns! Ao Ivar, um agradecimento especial pelo poema Palestina.

* votos de Cláudia Sousa Dias, Hipatia, Maria, A. Bandeira Cardoso, Vítor e Didas

IV Edição do Concurso O Escritor Famoso. Eleições Abertas

2005-11-14T21:07:00.000Z

É agora! Até ao dia 17 de Novembro (24h00) todos poderão votar nos 3 poemas que, na vossa opinião, merecem ser eleitos como os mais belos ou os mais bem conseguidos. Tenham em consideração a originalidade, a expressividade, o diálogo estabelecido com a imagem, a cadência e ritmo definidos, e enfim, o vosso gosto pessoal, sem dúvida!

Votem nos comentários deste post do Divas & Contrabaixo, sempre!

A concurso estão 77 Poemas que poderão ler aqui. Que o número não vos assuste, lêem-se com prazer, e mais rapidamente do que podem imaginar. Criem uma tabela para vos ajudar nessa tarefa de avaliação. Os Poemas vencedores ganharão este livro.

Em paralelo, entre os participantes no Concurso, vai realizar-se outra eleição. A estes, sugiro que leiam o post seguinte.

Obrigada a todos! E por favor, votem!

IV Edição do Concurso O Escritor Famoso. Atenção concorrentes!

2005-11-14T21:05:00.000Z

São os próprios participantes no Concurso que vão eleger o vencedor do prémio O Navio de Espelhos. A vocês peço que indiquem 1, 2 ou 3 poemas (que não sejam da vossa autoria) que consideram merecer este prémio especial. Por cada nomeação será atribuido 1 ponto ao poema correspondente. Ganhará obviamente o Poema que mais pontuar.

Os concorrentes (e só eles) devem votar nos comentários deste post do Divas & Contrabaixos.

Recebemos 77 poemas!
Como não sabia como vos agradecer, peguei nesta foto que tirei num fim de tarde há alguns meses, e decidi expô-la aqui como uma oferenda. É que me faz bem olhar para ela. Gosto da luz e dos sons, do prazer e da liberdade que ela me sugere. Boa sorte, amigos desta globosfera!

77. Entrelaçados, por Jorge Morais

2005-11-13T23:59:00.000Z

George Portz

Braços teus que me abraçam,
Que me dão guarida,
Meu suplemento de vida…

Braços meus que se entrelaçam,
Em busca do teu calor,
Do teu suave odor…

Corpos nus que se fundem
Peles húmidas de paixão,
Incandescendo o frio chão…

Olhas-me…
Os teus olhos pedem mais!
Pedem-me o céu, o paraíso!
Clamam que no amor nada é demais,
E que tu e eu somos tudo o que é preciso…

Devoras-me…
Beijas cada pedaço da minha pele,
E eu respondo aos teus lábios molhados,
Saboreando o teu corpo, doce de mel,
Consumindo o lume do amor, tu e eu, entrelaçados…

Jorge Morais
Blog: 6 em 1 & Algo Mais

76. Vida, por Japinho

2005-11-13T23:32:00.000Z

David Hurn (Cardiff)

Sai fumo da malvada
negro como os meus olhos, carvão.
Sempre a vi da janela do meu quarto
grande, feia, assustadora.
Nasci como ela, cinzento, assim
triste e vazio como os dias que virão.
Todos os dias fujo dela, como de uma prisão
ouço-me palavras que sempre ouvi
somos escravos sem grilhetas
todos os dias fujo dela, como de uma prisão.
E o que seria alegria
uma brincadeira de crianças, um jogo de bola
é pouco.
É só tempo que falta
que vai passar depressa, nada mais.
Amanhã terão cartão de sindicato
dirão as palavras que sempre ouviram
somos escravos sem grilhetas
E irão fugir dela como de uma prisão.

Japinho
Blog: RMP - Revoluções por minuto

75. (sem título), por PeloUrso

2005-11-13T22:43:00.000Z

Pedro Palma (pés de mãos dadas)

Aos teus pés me deitei
Para te dar conforto,
Carinho e alento.
Aos teus pés me ajoelhei,
Perdão supliquei.
De pé, novos horizontes avistei
Na esperança de te ter.
De pés de mãos dadas,
Quero agora contigo,
Partir, sonhar, crescer,
Na esperança fugidia
De um novo amanhecer.

PeloUrso
À Volta da Fogueira

74. Futuro adiado, por Francisco del Mundo

2005-11-13T20:13:00.000Z

David Hurn (Cardiff)

País de nome, país de Gales,
irmão esquecido da Grã Bretanha,
vive sem bens, sobrevive sem males
uma vida calma, uma vida estranha...

Nesta Cardiff fabril e fumarente,
que a preto e branco é cinzenta,
a cabeçada nunca é golo,
quem não o sabe é tolo...

O resultado está empatado,
O tempo está parado,
O futuro está adiado,
Este é o vosso fado...

Francisco del Mundo

73. Forgotten Child, por Francisco del Mundo

2005-11-13T20:08:00.000Z

David Hurn (Cardiff)

Forgotten child of old Britain,
Long lost without a captain,
There is no Wallace, there is no Collins,
There is no rise, there are no fallings...

In every Welsh lays a big heart, I know,
Although the present that don't show.
The future can only be good
If my message is understood

"Wales the brave, Wales the old,
Wales the grey, Wales the cold...
In Cardiff, children play, it is true
But, then again, what can they do?"

Francisco del Mundo

72. Explicação, por Quaise

2005-11-13T19:58:00.000Z

Keith Nicolson

Há gestos que de tanto usados se tornam nossos.
Como o ginasta que elegantemente consegue
Um movimento que parecia impossível.

É assim que se marca o corpo.
No degrau gasto por milhares de passos
Fica para sempre o que chamamos memória.

Força bruta dos sentidos a deslizar.
Casos e acasos que vão empurrando o vento
De modo a levantar, num passe de mágica
O rosto, a fé, o murmúrio e o pensamento
E a vontade fortuita dos intervalos.

Gostava de ser capaz de, por palavras minhas,
Dizer que incêndios, terramotos ou ciclones
Se abatem sobre as sombras inconsistentes da vontade
Quando um gesto liso, frágil e displicente,
Ocasional, voluntário, sinuoso ou digital,
Recai violento e intruso sobre o olhar.

Gostaria de explicar por palavras minhas
O que acontece ao corpo
Quando um gesto solto o surpreende
Na curva irregular dos sentidos.

Mas há no gesto, na indiferença e nas palavras
Uma tal presença de ambiguidade
Que torna para sempre impossível
Dizer o nome que cada desejo tem.

Quaise

71. (sem título), por Luna

2005-11-13T17:13:00.000Z

Keith Nicolson (blinda)

Silenciosamente ouvindo
O chamar dos corpos,
Dispo-me,
Compassadamente sob
O desejo e suplica
Vêm...
Num espaço e num tempo
Criado a dois,
Nua de mim
os sentidos clamam ao toque e á entrega!
Visto-me de ti,
Misturamos-nos num só, a mesma pele
O mesmo sentir;
Ter-nos em nós,
Livres para amar e ser amados,
Ter-nos!

Luna
Blog: Loucura e Nata

70. Linguagem gestual, por Ikivuku

2005-11-12T20:30:00.000Z

Keith Nicolson

Hoje tentei que a leitura do jornal não me tirasse o sorriso do rosto.
Foi um esforço de vontade, uma luta contra a culpa.
O que se passa, no dia a dia, é mortal.
Por isso volto, também com esforço, à realidade.

O punho erguido perdeu a razão que outrora sonhou.
Faltou ao gesto sentido e conformidade.
Da forma não se passou a lugar nenhum,
E o gesto perdeu, de toda a vida, a sensação.
Em lugar da conformidade, o conformismo.
Em vez do coração, o umbigo
Em vez do interior, o símbolo, a máscara e a inocência.

Mas nem tudo são imagens.
Há gestos que sobram para me revelar outro mundo.
E aí, nesse lugar, sobra o certo amor à sedução,
Passando sobre o acaso que determina o medo.
Engulo avidamente a última lágrima,
E volto a sorrir como se o mundo fosse todo ali.

Mas não é verdade que sejas o meu narcótico.
O teu movimento lento é a promessa de ser,
Não o odor que faz fugir cobardemente ao mundo.
A haver em algum lado a esperança,
Ela está aí na curva suave da mão,
No movimento harmónico dos tecidos,
Quando numa certa forma de iluminada ilusão,
Os corpos são solicitados para centro do universo.

Decidi não voltar a aceitar
Que o meu lugar no mundo
Fosse determinado por circunstâncias,
Para além de a tempestade me obrigar ao guarda-chuva.

ikivuku

69. Três haikais, por TMara

2005-11-12T16:00:00.000Z

Pedro Palma (pés de mãos dadas)

(1)Magnólias em Julho

Na densa folhagem
a tímida e branca flor
do olhar se esconde.

(2)Árvores no jardim

Estavam aqui
antes de nós. Por nós são,
ainda, aqui.

(3)Caminho o dia

Caminho o dia.
Penetro no nascente e
deixo-o brilhar.

Blog: Estranhos Dias

68. Uma e um quarto... por André

2005-11-12T12:51:00.000Z

Rui Gonçalves

As horas passam...
Sentado no banco
Olho os ponteiros do relógio.
Tic. Tac. Tic. Tac.

A noite vai longa...
A cabeça começa a pesar
Embalada pelo ritmo.
Tic. Tac. Tic. Tac.

Desperto de repente!
O som de um velho comboio,
O apito de entrada na estação.
TUIIIIIUUUUU!

Levanto-me de um salto.
Subo para o degrau no último momento.
Ouço o Chefe de Estação gritar:
"Todos a bordo!"

O comboio parte à tabela
Rumo aos sonhos que persigo.
Uma última olhada para os ponteiros
É uma e um quarto da madrugada...

Blog: Devaneios sem sentidos

Ainda outro poema à NOITE, porque a imagem é muito bonita. Mas apenas pelo prazer da partilha..., por Palavras em Linha

2005-11-12T11:31:00.000Z

Bertrand-de-Girardier

É à noite que os labirintos se fecham,
Que as vozes fazem eco nos nossos medos
E os fantasmas vêm povoar a solidão;
Vestidas de noite as palavras tecem lutos
E ofendem o prazer dos sonhos.
É à noite, ainda,
Que se ouvem os passos das ausências
E a mente sobrevoa o tempo.

Pura teimosia do ser
Negando a si próprio a silhueta das fadas.

É ainda à noite
Que levantamos a capa dos segredos
E traímos os nossos desejos
Guardados no fundo dos sonhos.

Palavras em Linha

67. Outra Noite..., por Finurias

2005-11-12T02:47:00.000Z

Alta vai a Noite

E no caminho

Já ninguém caminha

Fica a Noite sozinha

Nem o gato da vizinha

Nem o cão da minha tia

Nem os putos em correria

Nem uma pessoa se avista

Já ninguém caminha...

Traços marcados no caminho da Noite

De quem já caminhou de dia

Nem os bancos de jardim

Nem os candeeiros gentis

Nada...lhes faz companhia

Tudo parece pintado de cinza

E o caminho continua só

E a Noite vai passando sozinha

Quem caminhou...

Já não mais caminha

E assim a Noite passa

Sem ninguém no seu caminho

Nem prostitutas na velha esquina

Nem chulos em gritaria

Agora...sim

Já é dia...

talvez logo...

A Noite não seja tão fria

Por agora...Já toda a gente caminha

Até eu caminho !

O que as pessoas não sabem ...

É que a noite ...é sabedoria !

Que o diga , quem na Noite caminha

Eu...por lá já caminhei

Por isso sei !

Finurias
Blog: Ministério da Soltura

Ultimo lote de fotografias

2005-11-11T22:50:00.000Z

Lote 6.

Até o dia 13 de Novembro, à meia-noite, podem ainda reservar uma foto, escrever o vosso poema e enviá-lo. Bon courage!

Apenas uma foto, por caiacaina (extra-concurso)

2005-11-11T22:30:00.000Z

Gonçalo de la Serna

Uma espiral de sentimentos desenrola-se em mim.
Tempestade de palavras anónimas, desregradas,
Funcionando como mola, como travão: um sem-fim…
Baralhando minhas emoções e pulsões inventadas.

As tuas palavras ditas, as indizíveis para mim,
Não passam de fragmentos de frases empolgadas
Entre quereres, ódios, raivas e pétalas de rosa carmim…
Que dás, tiras, iludes, brincas em banais jogadas…

Cara sem cara, só olhos, num turbilhão de imagens
Fingindo, iludindo, dando colorido às mensagens
E quem és? O que és? Apenas alguém que amei…

Jogador sem trunfos. Ilusionista de fantasias,
Jogando cartadas de palavras agrestes e frias,
Banalizando a amizade e o amor que te dei….

09.11.05

Blog: Bis Morgen

Noite

2005-11-11T19:08:00.000Z

Mais uma noite.

Cansada, vergada

Quebrada, estafada.

Perdida, sem rumo.

Uma noite indiferente.

Sem calor nem frio

Nada que cause arrepio

Ou outra emoção.

Nada que valha a pena pensar

Sonhar, esperar

Por uma esperança perdida.

Nada mais do que um escuro.

Silencioso, vazio

Um corpo sem brio abandonado.

É somente mais uma noite

Uma noite que fico só…

66. Reflexões de um louco internado na realidade, por Maria

2005-11-11T16:05:00.000Z

(Bertrand_de_Girardier)

da vida secreta dos homens nada sei,
a não ser que as paixões movem montanhas
e que por vezes sai o melhor
das pessoas mais estranhas

do lado negro da lua nada sei
nem sequer se é negro

mas há uma ao fundo do túnel
longe, tão longe quanto a estrela da tarde
onde convergem olhos e almas e sonhos
e por falta de coragem o desejo arde...

é o ponto de fuga onde convergem
os lados doces e negros que cada um encerra
dando vida aos sonhos e pesadelos
que moram mais fundo
do que o outro lado da terra

todas as noites
espero uma revelação qualquer da lua
(ou do túnel)
algumas palavras em morse
quando as nuvens lhe ocultam e devolvem o brilho
ou o arvoredo se contorce

ainda não consegui discernir
se é aliada ou só engodo
para me atrair ao túnel e me extorquir
os sonhos e os pesadelos de que mais gostas

pelo sim pelo não
deixo-me ficar aqui deitado no chão
a segurar a terra com as costas

Estórias do Bicho da Seda

65. Poema para a minha avó, que nasceu muito antes de inventarem a playstation, por Didas

2005-11-11T13:30:00.000Z

Nesse tempo as ruas andavam cheias de chapéus com pessoas em baixo
E também havia bigodes que moravam nas caras dos homens.
Alguns pareciam hélices,
Outros asas.
Mas não voavam.

Os chapéus das mulheres dormiam muito em cima delas
Porque nunca tinham nada para fazer.
Os dos homens não, porque tinham que saltitar muitas vezes
Para dizer Bom Dia, Boa Tarde e Boa Noite.

Nesse tempo as pessoas ficavam perfiladas
Em frente a uma máquina
De onde saíam depois quietas e cinzentas.

Nesse tempo nasceu a minha avó.
E tiraram-lhe logo um retrato para ela ficar quieta e cinzenta.
Mas ela não ficou.

Johannes Kikorian

Blog: Farinha Amparo

- (a)cor dei

2005-11-11T08:49:00.000Z

Acordei
vestido na aragem fria
de uma janela mal fechada
e da nesga
por onde esta surgia
havia
um raio de luz filtrada
que morria
na pele macia
de uma ausência calada…

(c) cm - Carlos Silva

blog : Há Mar e-Gente

64. Spectrum, por Carlos

2005-11-11T03:18:00.000Z

Ernst Kletzmair

Olho para M. e retiro o olhar que poiso em V.
V. inunda o quarto com o olhar que reluz em mim
Onde houvera risos e champagne em copos baços
(gelados)
Há agora este silêncio de aves repousadas na noite
(Com olhos abertos)
A capa de livro aberto enrodilhada na face de V.
Releva as letras góticas,
E está imiscuida com pestanas de V, cujos olhos
(abertos)
Continuam a irradiar a mesma luz com que
(relutante)
Amou M.
O vidro em pedaços polvilha a face e o seio de M.
De um copo antigo de família, agora desprezado
(pulverizado)
A minha mão corre pelo corpo de M e acaricio V.
(com os lábios roxos)
Como se fosse possível continuarmos os três
(mais que doze minutos)

Que fazem aqui este corpos gelados?

Carlos
Blog: Alameda dos Oceanos

63. Musgo Mulher, por mfc

2005-11-11T01:16:00.000Z

Catherine Hermans (girl in nature)

Tu és humus, fermento,
És sorriso franco, alento,
Deixa-me ver-te... olha para mim!
Carícia de ti, apetecer sem fim,
Odores primitivos são lenitivos...
Sabores lascivos, sentidos vivos,
Em ti, tudo nasce e medra
Crescendo-te como a hera.
Mas diz-me... como te chamas?
Conta-me? A quem amas?
Donde vens? De longe ou perto?
De sul, de norte ou do deserto?
Em ti que brotam as fontes!
Tu que te estendes sobre os montes...
Vem ter comigo, Musgo Mulher.
Dá-me tudo que eu quiser
E que queiras também.
Anda, dança, canta, vem,
Vestido meu o acobertado teu,
Teu corpo tapando o meu.
Solta-me deste ser bisonho...
E que tudo não seja parte de um sonho!

Manuel (mfc)
Blog: Pé de Meia

VIZINHA (IN)DISCRETA - pela Sua Vizinha ( Extra concurso)

2005-11-10T23:56:00.000Z

Ó vizinha venha cá,
Venha ver a Lianor
Aquilo é que é descarada,
Raio da moça, estupor!
Anda com a saia tão curta
Que traz quase o rabo à mostra!
Outro dia já lhe disse
E sabe qual foi a resposta?
“Ó mulher, o que é que quer,
Quem lhe pediu opinião?
O rabo é meu, e depois?!
Cale-se lá, pois então!”
Deu-me cá umas ganas
Que lhe ia indo às ventas!
Estas raparigas d’agora
São mesmo umas peneirentas…
Olhe o homem, olhe lá…
Até está parvo a olhar!
Quem lhe desse uma lambada
E o mandasse trabalhar!
Ela até faz de propósito,
Olhe lá, como rebola
Quem lhe acertasse com uma merda
Bem no centro da carola!
Malvada da rapariga
É mesmo provocadora,
Mas se volta a responder-me
Ainda leva com a vassoura!
E a filha da Etelvina!
É maluca como ela.
Essa, mal entra em casa
Põe-se logo à janela!
Esta daqui do lado
Também pensa que é boa…
Um dia digo-lhe cá uma coisa
Que até lhe cresce a meloa…
A “meloa”, ó senhora!
A meloa é a cabeça
Não comece… não comece…
Veja lá não me aborreça!
Isto é só a gente a falar,
Não é ser má língua não.
Tenho olhos para ver,
Ora essa, pois então…
O marido desta do lado
Beija o chão por onde ela passa.
Coitada, não tem espelhos,
Para ver como está carcaça!
Ó mulher, deixe-me falar,
Não querem ver a chatice!
Ainda vocemecê não viu
O que anda a fazer a Alice!
Essa também está na lista
Para ouvir um responso.
Tenho pena é do marido,
Coitadinho, pobre Afonso…
O que é?! Olhe, abra os olhos
Não ande sempre na lua,
Às vezes até parece
Que não mora cá na rua!
Olhe a Lianor, e olhe lá…,
Olhe lá para o basbaque…
Vou-me embora lá para dentro
Antes que me dê um ataque!

O Escritor Famoso - fora de concurso

2005-11-10T20:56:00.000Z

Macro e micro

Você não pode observar a olho nu
a cópula dos astros e estrelas.
Nem penetrar na ínfima alma
das bactérias povoando
a ferida com toxina letal.
O macro e o micro
escapam da lente dos olhos
e borram a retina.
E o que você vê –
o resto que à luz se mostra –
se tinge de sombras,
arestas e ilusões tantas
que é mais prudente fechar
o coração pra ver melhor.

Rui Werneck Capristano

Bezerro eléctrico, por rjm, muito fora do concurso

2005-11-10T19:55:00.000Z

um bezerro eléctico surge-me
no planante sonho de néon de Vegas
sonhos plásticos
(descartáveis)
aguardam-me na mesa
do quarto
da torre
do hotel
alienado artificial
sob artificial luz

yeah, babe, rock on

62. Meu reino de fantasia…Ou talvez não... - Por: A. Bandeira Cardoso

2005-11-10T17:16:00.000Z

Foto: Heidi Laros (showtime. three boys)

Perdi-me na noite escura
Ouvi, no breu, soluçar,
Soluços de amargura
Entre as sombras do luar.
Toda a floresta gemia
Solidária com a dor
Raios de lua na noite fria
Raios ténues sem calor
E a dor tudo envolvia
Na luz breve do rumor
Quem chorava eu não via
No luar que se extinguia
Prisioneiro do amor

Eis então que amanheceu
E o choro foi-se extinguindo
E outro lhe sucedeu
Um no outro se confundindo
E queria saber quem chorava
O novo choro, as mesmas penas
Na luz da madrugada
Na luz feita de dor apenas…
Um choro que ía aumentando
Enquanto o outro se extinguia
Um no outro se tocando
Naquela manhã tão fria
Perguntei a um rouxinol
- Rouxinol, quem chora?
Calou-se no despontar do sol.
E, dos choros da aurora,
Ficou apenas um
Que vinha de todo o lado
Sem ser de lugar algum,
Aquele choro magoado!

E durante o dia chorou
E o céu chorou com ele,
Lágrimas do azul brotou
Todo o azul daquele.
O céu ficou cinzento
E todo o cinzento do mar
Ficou azul no momento
Que o céu parou de chorar.
Perguntei ao mar e ao céu
De quem era a agonia
O céu não respondeu
O mar secou uma onda fria.
Uma gaivota que passou
Ao ouvir o soluçar
Com ele também chorou
Afogando-se no mar.

O horizonte ficou vermelho
Assumiu cores de paixão
O choro ficou em espelho
Pois outro surgia, então
E no momento do ocaso,
Quando o dia perde o calor,
Ouviu-se sem algum atraso
Lancinante grito de dor.
E parado o tempo num segundo
Novo grito a ecoar,
Desabando sobre o mundo
O primeiro soluçar.
Uma estrela despontou
E ao ouvir tal dor gemida
Com ela também chorou
E apagou-se de seguida…

Outras estrelas foram surgindo
Chorando como a primeira
Na escuridão se extinguindo,
Apagando a noite inteira…
Só um mocho parecia não chorar
Ante o choro da eternidade
Que não é um, mas um par
De choros duma só saudade
Perguntei-lhe quem chorava
Por todas as noites frias
E quem o choro perpetrava
Nas horas de todos os dias.
Fez um ar inteligente
Assumiu-se narrador
Duma história comovente
Nascida de um grande amor

Quem chora é a Lua,
Espalhando em todo o luar,
Uma dor que não é só sua
Pela terra, céu e mar
Todo o soluçar é de amor,
Espraiando, em lençol,
Lágrimas num luar de dor,
Lágrimas da lua e do sol.
Vivem um amor tão forte,
Em constante despedida
E nem o tempo nem a morte
Apagam a paixão erguida.
Fieis a um amor ausente
Só em dois momentos sem atraso
Se beijam de repente
Ao amanhecer e no ocaso.
Depois gritam a partida
Chorando toda a dor
Lágrimas de toda a vida
Lágrimas dum só amor

Finalmente eu entendia
O choro que escutei
E ao nascer o novo dia
Olhei o céu e chorei…

- Espera mais um pouco,
Que a história não acabou
Nem a dor tampouco,
Neste amor se esgotou…
O choro que tens ouvido…
Nunca o ouviras antes....
Está mais forte e mais sentido,
Eles não choram como amantes.
- Porque choram tão forte , então?
Tal choro… que eu nunca ouvia?
Se não é deles toda a dor…
Porque choram tanta agonia?
-Calma, disse fitando o luar,
Deixando uma lágrima cair,
Começando a soluçar.
-Não te posso omitir…
Eles choram por uma dor igual,
Mas que ainda é maior,
Alguém que, vivo, morre afinal
Por não acreditar no amor.
Baixei o olhar no chão..
(Nem sei o que senti…!!!)
Quando o mocho disse, então
- Eles estão a chorar por ti.

DE PROFUNDIS, PENA DE VIDA

61. Meninas, por Rui Werneck de Capistrano

2005-11-10T15:30:00.000Z

Sarah Afonso (meninas)

ouçam um bom conselho
saiam já do quadro
meninas
passem pra dentro da vida
que quadro é arte
e arte não dá futuro

melhor amar e procriar
que a grande arte
é criar mais vida

(saia já do poema
que poema é arte
e arte...)

Rui Werneck de Capistrano

60. Mãos que não esquecem, por Ivo Jeremias

2005-11-10T15:23:00.000Z

W. Ropp

Mãos que se entrelaçam
Suportam,carregam,
Que não se cansam.
No tempo avançam,
Escurecem e envelhecem.
Que se enrugam,
Endurecem,
E enriquecem.

Mas não esquecem...

Do toque da rosa
E da dor do espinho.
E com carinho,
Curam, Abraçam,
Amam, enternecem,

Mas não esquecem...

Da textura da cortiça,
Do dedilhado do Fado,
Do peso do cajado,
Da pele roliça
Do seu amado.

Mãos que tremem,
Com rugas escrevem
A hitória vivida
Passada e escondida.

Nas palmas das mãos,
delineada,
de forma descriminada...
para ser encontrada,
lembrada e recordada
de forma apaixonada.

Mãos que não esquecem,

Da escolha tomada...
Da meta traçada...
Falhada, alcançada ou superada...

Mãos que não esquecem,

As horas trabalhadas...
As lutas travadas...
As batalhas perdidas...
Outras Vencidas,
As glórias recebidas...

que nas mãos
não são esquecidas...

By:Ivo Jeremias- Olho Bem Aberto

59. ROMA ou o AMOR ao contrário, por Vítor

2005-11-10T12:07:00.000Z

mrf (Roma)

Qual a razão desse guia que carregas nas mãos?
De que serve o conhecimento quando o Amor é-nos impossível?
O tempo gastou o que havia para sentir e agora não sei o que é o Amor; vou desconhecendo-o por estes dias em ruas anoitecidas de vazio, plantando-me cativo na escuridão do teu vulto, como se fosse um soldado Romano à porta de um circo onde passeias impávida.
Às vezes pergunto-te o que é o Amor, e a resposta coze-se à tua boca nessa estranha forma de sentir, nessa nudez demorada que responde por silêncios amargos e distantes, nesse olhar de turista que vestes e que me remete para um nativo ausente de uma qualquer fotografia a que não quero pertencer.
Sabes, tudo poderia ter sido diferente;
eu poderia ter sido esse mapa que transportas contigo;
poderia ter sentido o que é o Amor!

Vítor.
Blog: Conversas Escritas

58.Variações no Verão, por Palavras em Linha

2005-11-09T23:08:00.000Z

MRF

Éramos vizinhos do vento e as aves vinham em visita enquanto conversávamos sob a visão do céu. Andorinhas vestidas de viúva vinham espreitar-nos por detrás das folhas e o verde do meu vestido, aconchegado nos trevos, desafiava-lhes a vontade.
Os teus olhos sorviam os raios de sol chamando-lhes vida. E eu ouvia versos voando da tua boca. Chamavas-me Diva.

Palavras em Linha

Vem! por Paulo César Nunes - extra-concurso

2005-11-09T21:44:00.000Z

Vem!
Senhor Jesus!
gemes-me tu
meu Deus!
Oh Deus meu!
Vem!
É o nosso Apocalipse!

e eu venho directo
sem esboço nem rascunho
no fundo das tuas entranhas que se Vêm!

Vem!
Senhora Minha!
Gemo-te eu!
meu Deus!
Vem!

57. Nu?, por Joaninha

2005-11-09T19:02:00.000Z

Spencer Tunick

Na cama, em casa, na rua,
Despido de fantasias
Sois Homem, verdade nua e crua!

Crê Homem, que a tua fama
Tão pouco ficará abalada
Mesmo que não uses a cama,
Para seres pessoa falada…

Na cama, fazes amor
Que apenas pode ser desejo,
Ou puro acto de favor,
Ou puro acto de manejo…

Em casa, controlador,
Podes acabar indesejado:
Mero acto de terror,
Se não te fizeres amado.

Se não souberes ser amado,
Ninguém te fará feliz
Serás sempre um ser acabado,
Como o ditado o diz…

Na rua, qual estátua, toda nua,
Não passas de um desconhecido
Mesmo que muito presumido,
Digas ao mundo que sou tua…

O ID tem destas coisas estranhas,
Que sem mecanismos de defesa,
Causa fervor nas entranhas,
Mesmo a quem se veste de esperteza…

Se estás defendendo tua atracção
E pretendes ser respeitado,
Mesmo sem roupa, a fazer revolução,
Apenas serás sempre rejeitado…

Blog: Meinemliebe

56. Soneto Imperfeito, por João Francisco

2005-11-09T15:58:00.000Z

David Hurn (Cardiff)

A fábrica exala um perfume de morte,
silencioso e frio entra no corpo e invade a alma
sofrida e sentida pelas horas seguidas sujeitas
à realidade de existir num mundo cinzento.

A fome, companhia diária, já aperta,
silenciosa e fria enfraquece o corpo e entristece a alma
cansada e dorida pelas horas seguidas e sofridas
sem um alimento colorido num mundo cinzento.

É intervalo. Os olhos brilham. A esperança renasce.
A bola salta. Os sapatos chuteiras. O cinzento verde.
A fábrica bancada. As mochilas balizas. As chaminés público.

O jogo começa. O mundo pára. A bola salta.
O cruzamento milimétrico. O cabeceamento perfeito.
O Golo!!! A Alegria!!! O Júbilo!!! a fome saciada. O ar puro.

João Francisco

Onde?, por N.R. (Extra-concurso)

2005-11-09T15:51:00.000Z

Onde o destino me encontra
Nas teias do passado,
Onde os caminhos percorridos
Se entrelaçam no presente.

Onde tu vives e sonhas
E prendes-me a ti,
Onde eu te chamo
E tu não me respondes.

Onde uma brisa te beija
E me traz um pouco de ti,
Onde o reflexo da luz
Não atinge a sombra da alma.

Onde o sentimento de não te ter
Aperta até à exaustão,
Onde a mão da solidão
Te abraça e consome.

Onde eu existo e tu faltas,
Como um mar que secou
Onde o sol queima as areias
De um sonho trazido pelo vento...

N.R.

55. Desespero, por Finurias

2005-11-09T15:19:00.000Z

Tine Drefahl

Onde vais tu , mulher sem rosto.

Pela gélida noite sem Luar ?

Não responde a mulher,

Absorta fica a cismar !

Mas o vento volta a perguntar

Para onde vais ?

Estás perdida, ou foges de algo ?

Nessa correria que não faz sentido,

Andas ás voltas sem destino

E ela nada !

Lá caminha...cansada

Com o rosto preso na calçada

Assustada...continua sem deixar

Que lhe olhem o rosto,

Como se uma maldição,

Lhe tivesse caído em cima.

E o vento sempre a perguntar

Por favor deixa-me ajudar ?

Posso-te levar onde quiseres,

Pois conheço todos os caminhos

E todas as gentes que por aqui passam !

Subirei Montanhas se assim te ajudar

Mas responde-me antes que anoiteça,

Basta um riso, um olhar, uma lágrima,

Eu sentirei isso no Ar !

Vou pedir à Lua e ao Mar

Que me venham ajudar,

Seremos teus guias, na tua busca

Não tarda a neve...

Mais tarde, virá o Sol...

O Outono...

E todas as outras estações,

Te iremos cercar num silêncio respeitoso !

Chega !!!

Nenhum de vós , ao meu enterro

estou farta da minha alma doente

não durarei um mês sequer !

mas, mal vos vejo , pulo alegre e contente

como se infância tivesse !

Só vos quero ouvir dizer : Boa Viagem !

Coitado de quem fica...
Adeus ! Adeus !

Finurias
Blog: Ministério da Soltura

54. Corpo, por Finurias

2005-11-09T03:01:00.000Z

Theo Jennissen

Só com o olhar te despi

Só com um dedo te senti

Nesse teu corpo exausto

Essa falsa beleza, em que eu não vi

mais, do que os teus medos e vícios !

Possesso agora fico, desse teu corpo sofrido,

És o desencanto

És o desespero

Abres as pernas

Gemes de gozo...

Gritas de raiva

Umas vezes violada

Outras...talvez amada

És tudo...e nada !

Puta...

Drogada...

Mas ainda és Mulher !

Vida malvada a tua

pobre de ti desgraçada,

Dói-te o vazio

Dói-te a miséria

Vagueias nas sombras...perdida

Em ruelas, becos , esquinas

Te vendes por um punhado de nada

Desses cabrões que te tomam

Como se fosses apenas um corpo...

mais nada !

Despejam o ódio em ti, crucificam-te em vida

Já nada sentes...falo por ti !

Ah ! Escumalha danada !

E agora teu corpo jaz,

numa cama de lama...

Puta de vida malvada !

Finúrias

Blog: Ministério da Soltura

53. Hombre, por caiacaina

2005-11-09T02:30:00.000Z

Spencer Tunick

La hora blanca de la alborada;
En una cualquier ciudad,
el hombre empezó su revolución.
El hombre quiere su verdad.
¿Que buscas con eso? amor?
¿Así haces revolución?
¿Que haces desnudado en la Plaza?
¿Decir que tus derechos tienen valor?…
No eres necesario sublevación…
No necesito que me convenzas...
Puedes tener un otro amor…

07.11.05

Caiacaina
Blog: Bis Morgen

52. Metapoema óbvio, por Prólogo

2005-11-08T23:43:00.000Z

Carstanova (mummy)

Ontem à tarde era para ser verdade o teu rosto.

Estava escrito assim no desejo e eu acreditei.

Houve ainda um gesto intenso, um impulso, o susto de um momento.

Ligeiro tom da inocência que desarticula o tempo.

Não é justo que haja o óbvio num poema.

E ainda menos a evidência.

Há-de haver emoção, ambiguidade, ironia e desdém.

Mas não há-de ser óbvio nem evidente.

Sabias então mais do que dizias.

Ou sabias mas não sabias que sabias.

Caía do teu hábito a ilusão sintomática do não ser.

E o olhar estava ausente como o fogo.

Num poema uma lua nunca é a lua.

O tigre é sempre outra coisa que não um tigre.

O que se mostra é o que se quer ocultar.

O que se ouve é apenas o desvio da voz.

Atrás do gesto e da franqueza

Da regular imensidão das possibilidades

Deixaste uma sombra, uma dor e um voo.

Uma mentira deformada pela vontade.

O poema nasce no interior das meninges

Espremidas pela angústia, pelo medo, pela emoção.

Nasce contra tudo e contra todos

À espera de conseguir dizer o indizível.

Não cheguei a saber o que querias.

Tal como não percebi o meu desejo.

O estalo inglório dos meus sentidos

Perdeu-se em vagarosos movimentos de recuo.

Cada verso que se expõe à voz do mundo

Perde o dono, a identidade, o ser e a intenção.

Passa a ser uma coisa nova em cada boca.

E se assim não for não é bem, nem é verdade.

Não sei que vi em ti que me domou.

E por isso me fiz macabro tigre da indiferença.

Subi a mais alta plataforma das certezas.

À procura de uma trágica lua, solta e inundada.

Envolto em panos que revelam escondendo,

Oculto recheado de evidências,

Mentira quase certa na intenção,

Prazo acabado do saber e do sonho,

Momento interminável de prazer doloroso,

Sombra luminosa de destino ocasional,

Tudo é óbvio menos tu.

Prólogo

51. A Luciah, por Ivo Cação

2005-11-08T23:36:00.000Z

Sokolsky (spead)

Há um estranho pacto entre as bruxas e as coincidências.

Vêm ambas de um lado de lá do sonho.

E ambas existem mesmo sem acreditar.

Paris é uma festa.

Paris já está a arder.

Paris nunca se acaba.

Luciah encontrou-me cedo na infância, e olhei para ela como se fosse verdadeira.

Ela tinha todas as formas e mais as formas de mulher.

Parecia sempre ser uma coisa e era outra.

E mesmo essa coisa que ela era, não era ela mas outra coisa.

Luciah construía mundos e com isso construiu os meus mundos.

Dizia que Kafka era igual a Kapa, mesmo que fossem diferentes.

Que Cervantes era igual a Quixote e Sancho, ao mesmo tempo.

Falava de deuses e humanos em pé de igualdade e criava falsos deuses assim como falsos humanos que eram igualmente verdadeiros.

Luciah traz-me todos os dias notícias frescas num prato aquecido com o fogo do inferno.

Traz-me anjos, santos e bem-aventurados aventureiros.

Exemplos do que se pode ser e do que se não é.

Sonhos que enchem o mundo como o ar que se respira.

Porque gosto então de Luciah se sei que é mentirosa?

Porque não passo eu sem as suas nocturnas fábulas rotineiras?

Pior que isso: porque vou, como um dependente, à procura das falsidades de Luciah?

Talvez por ser ela que faz de mim humano.

É Luciah que me traz à cabeceira a ligeira hipótese de considerar o viver como coisa aceitável.

É ela que flutua sobre a estrutural fantasia dos textos.

É Luciah o lado de cá de eu não me sentir um mero DNA reprodutível.

Cada vez que encontro Luciah, e em que ela a seu bel-prazer me faz, com as suas artes, oscilar violentamente entre o amor e o ódio, entre a paixão e a viagem, entre o medo e a sofreguidão, entre o poder e o vácuo, entre a música e o ardor do mérito, percebo que Deus, na sua superior sabedoria, criou Luciah para dar sentido a uma obra eternamente adiada.

Luciah, campeã da ironia, há-de morrer sem revelar os seus segredos!

Ivo Cação
Blog: Zumbido

50. Lianor, por Picolita

2005-11-08T21:55:00.000Z

Wallis "Dress to Kill" ad campaign

Decidida vai para o emprego
Lianor pela estrada
Vai formosa e mui cuidada.
Leva na mão a maleta
E caminha, direitinha.
Ó Lianor, se eu fosse a ti
Baixava mais a saínha…
Bem sei que tens boa perna
E o que é bom é para mostrar…
Mas mulher, tu tem tino…
Deixa o homem trabalhar!
Não te reboles tanto
Nem sejas tão presunçosa,
Não precisas dar nas vistas,
Já sabemos que és formosa!
Não sejas provocadora,
Troca lá de sapatinhos
Vê se andas como gente
Em vez de andares aos saltinhos!
Lianor, tu tem vergonha,
O homem não pára de olhar…
Olha, depois não te queixes
Que eu não estou p’ra te aturar!
O rapaz que está a ler,
Completamente alheado,
Com a distracção do outro
Ainda acaba atropelado!
Ó Lianor, olha tu poupa-me
Que eu não te quero dizer
Aquilo que penso de ti
Para não me aborrecer!
Amanhã tu vê se vens
Vestidinha de outro jeito.
Pensa bem no que te digo,
Vê se te dás ao respeito!

Blog: Na Corrente da Vida

Céus suspensos, por Fausta Paixão (sem versejar e extra-concurso)

2005-11-08T21:52:00.000Z

George Portz

Estavas nos meus braços

Com a ternura de quem escreve o amor pelas colinas
E eu ceguei no chão

Para sentir o desdobrar do teu desejo
Falando-me em silêncio;
Cruzaste as mãos nos meus cabelos
Quando te afaguei a pele e te mostrei paisagens

Suspensas de um céu subitamente pousado nos meus olhos;
Depois colei-me a ti.
Disseste que as marés se revoltaram na carne das minhas pálpebras.
Só me lembro de ter pedido que ficasses para sempre
Nas palavras do meu gesto.
Não quero que este poema tenha fim.

F.P. do Não compreendo os Homens

Poema de Prazer, por Fausta Paixão (extra-concurso)

2005-11-08T21:38:00.000Z

A ideia era, em respeito a estas pessoas anónimas que estão na imagem, fazer poemas e poemas e poemas, celebrando o Amor. Mas tudo extra concurso, que lá já está poesia que chegue.

George Portz

Gosto de te sentir quando amanhece
Teu corpo no meu corpo, docemente
Desfrutemos amor este presente
Esta doce ventura que enternece.

Assim pousado em mim, teu corpo oferece
O instante da loucura permanente
Colada a nossa pele tão ardente
Seremos tu e eu, bendita prece.

Mantém as tuas mãos junto de mim
Que eu quero o teu carinho enaltecer
Não digam que é pecado amar assim

Depois de te beijar, de te morder
É louca a sensação de não ter fim
E é longo o teu gemido e o meu prazer.

F.P. do Não compreendo os Homens

49. Hoje e Amanhã, por A sua Vizinha

2005-11-08T19:50:00.000Z

Thomas Schmidt

Hoje
Eu queria pegar em mim
E deitar-me fora…

Queria tecer com meus nervos
Uma rede para descansar.
Queria ser barco
Ao sabor das ondas a vogar…
Ah, deixar correr o tempo
Sem disso me aperceber!...
Esquecer-me de mim…
Serenamente adormecer…

Hoje
Eu queria pegar em mim
E deitar-me fora…

Amanhã
Eu queria nascer outra vez…
Uma alma nova, um novo ser!
Algemas quebradas
Ressurgir do nada.
Ah, pudesse minha vida ser
Em cada dia que passa
Uma constante alvorada!

Blog: Ó Minha Vizinha

48. Vertigem de baixuras, por Francisco del Mundo

2005-11-08T18:13:00.000Z

Jan Albert Kroeze

Vertigem de subida,
bem mais incapacitante,
que a descida
insane e delirante.

Olho o azul escondido,
descubro meu futuro,
meu único sentido,
é a subida no escuro.

Vivemos a mediocridade,
parca de ambição e coragem,
sabendo que a vida, na verdade,
é um rio sem margem.

Trilharei o meu caminho
sem medo subirei
e devagar, devagarinho
a minha vida viverei...

Francisco del Mundo

47. Prazer, por VCRC

2005-11-08T18:06:00.000Z

Keith Nicolson

Desejo áspero que embrulhas os meus olhos
e corres por entre desejo e prazer,
cerras nos punhos da vida eterna
e vestes de alma quem tentas satisfazer.
Imagino nos lençois da longa noite
olhares que se cruzam com um pedido,
almas necessitadas que se entregam
e triunfam no final com um gemido.

A ti te desejo oh inferno vadio
que enfeitiçaste o meu desejo carnal,
cada desejo é um abismo claro, no qual me enfio
e em cada tremor um erro criado e vital.
Imaginação onde me levas e pensamento onde vais?
Liquido que me brota das veias sem mais estancar,
Sentido na boca como o calor dos campos
e no coração com imagem de sangue a fervilhar..

Tu que me tentas, me provocas e constrois
Tu que me massacras no pensamento volante.
Começas quando tudo um dia acaba e
acreditas no sentir como algo encorajante.

Sai desejo que me corrois, que me atrais,
Deixa-me só com os punhos e lençois do meu pesar...
inferno tranquilo que mostras à carne como ser
e às ideias a forma de recomeçar...

VCRC

46. A consciência, a vida, o amor, eu e tu, por VCRC

2005-11-08T15:53:00.000Z

mrf (maré)

(consciência.... consciência....)
Desculpa o amor por ele ser assim tão cruel, tão bonito..
Perdoa-Lhe por trazer sorrisos e odiar tantas vezes...
Pega-Lhe na mão e encontra nele as forças para não chorares,
Aconselha-te não com as lágrimas mas com o sorriso e com as preces.

(tu.. a ti e a mim....)
Hoje escorregaram-me pelas mãos os sonhos.. ...
Virei as costas e só de um lado continuou a crescer...
As esperanças que ontem me dominavam são hoje
As vísceras podres de quem não quer respirar e viver...

(a vida.. hoje é simplesmente a vida...)
A areia que peguei era fina.. fina demais em acreditar..
Enterro os pés na areia e nela faço por ficar..
O que queria esquecer faz o sol questão de me fazer lembrar..
Tudo numa vida singela, audaz, que em tudo vou querer enterrar..
O mar que me acalma é hoje travesso e arisco..
Rebanho de revolta na curva intensa de um logo risco..

A Luz galgou a ponte e dela nada restou..
Até a embarcação de vidro que ali jazia, este mar fez questão de tentar levar
e levou...

Que sentimentos restam depois de uma maré alta?
Pergunto ao vento que desconfiado me olha de lado..
A resposta é um silêncio que me faz questionar sobre o que existe...
Que existiu... e sobre o que estava destinado..

(O fim... o amanhã e o futuro...)
Rogo pragas a quem de direito não o devo fazer...
Resta-me passear na praia e enterrar na areia os meus pensamentos
Nada mudará no amanhã e do futuro nada soube nada saberei..
Ontem sorriria à vida e hoje nada aprendo com o nada que sei..
A linha do horizonte que à minha frente gela,
conta às conchas acerca do amanhã que não está seguro..
Nada adivinha nos passos que dou e faz-me pegar na areia, soprar e pedir ao mar uma vontade para o meu futuro..

(o amor.....)
Passaste por tanto e esse tanto parece para outros tão vazio
Amanhã sorrirás com o que virá não com que foi sombrio..
Desculpa-me por te tocar na ferida e adormecer os teus sonhos de menina
Aprende com o conselho do mar e aceita o ser daquilo que a ti se destina! ...

VCRC

45. O Suicídio de um Anjo, por VCRC

2005-11-08T15:51:00.000Z

Carstanova (mummy)

Conforto-me nas palavras que escrevo e me deixam vazio..
Cada precipício que vejo é mais um estigma que supostamente caiu..
Estou cansado da linha direita que cada rumo me aperta,
Cada corda que me prende a um ponto e não me liberta.

Aproximo as mãos do inexistente rosto...
Será mais um vazio lá em baixo...mais um residente desgosto?
As veias cerradas na testa não me deixam mentir...
Toda a insanidade que me impede de querer ficar e não cair..
Olho para baixo e o que vejo?
Talvez a astúcia do fim de um beijo? Talvez um ciclo acabado?..
Pedras, escuridão, uma passo em falso e mando no que está destinado!

O que custa? O que fica?.. será que este céu é também teu?
Porque te deixei aí em baixo, onde te olham como um mero troféu?
Quero deixar de ser anjo... tudo o que aqui tem asas não tem significado..
Pertenço a essa vida e a tudo o que cedo me foi negado...

Este precipício onde estou leva-me até esse mundo,
Um sorriso possível, um mergulho profundo..

Nesta realidade cruel do que nem visto é quando se olha à vista..
Neste mundo a que chamam céu e que nos esquece e nos despista..
Não quero ser isto!!...onde andam os sentidos que me fazem implorar?
O sentir, o ouvir...o cheiro que não existe ou o valor amargo de um simples paladar?
A palavra recordação não conta para quem nem esquecido pode ficar!
Não permitas que a palavra saudade signifique o inexplicável do verbo acabar!
As veias cerradas na testa não me deixam mentir...
Toda a insanidade que me impede de querer ficar e não cair..

Vou.... espera-me! Seremos nessa paralela um só ser..
Estou cansado de ser anjo e nem o direito à vida posso ter!

Quero ser gente, poder tocar..
O eterno mortal que um dia e no tempo certo acaba por acabar..
Não digo um adeus, nem a esse quero ter direito, quero apenas ir.
Quebro as barreiras e encaro a vida..
Um anjo também se mata por não ter motivos para sorrir...

(dedicado a ti Fernando que, lá onde me vês também me esperas.)

VCRC

Sonho, por addiragram (Extra-concurso)

2005-11-08T13:58:00.000Z

Karsten Beumler

Procurei-te nos sonhos que fugiam,

nas noites áridas de espanto;

nas sombras e na luz daquele dia,

no coração onde sempre encontro um canto.

Vieste na noite tão esperada,

no sonho onde à montanha eu subia,

p'la terra rasgada e escalavrada,

queria eu acreditar que não caía.

Vieste nos dias sem sentido,

pela clara luz da madrugada;

vieste,ao de leve e sem ruído.

No coração da Terra há uma amurada.

Blog: Aguarelas de Turner

44. Escondida do mundo, escondida de Deus . Ou Adhan de um pedaço de pano , por A. Bandeira Cardoso

2005-11-08T12:14:00.000Z

Um poema que dedico a todas as mulheres, pedaços de qualquer coisa, que ficam atrás de si próprias.

“Allahu Akbar
Deus é Maior !
Allahu Akbar
Deus é o Maior !
Allahu Akbar
Deus é o Maior !
Allahu Akbar
Deus é o Maior !”

Que Deus tão grande é esse que te tapa o rosto?
Que homens de Deus são esses que te negam a identidade?
Que lágrimas escondes?
Que rugas te sulcam o rosto?
Que se pode ler nelas?
Que te esconde do mundo?
Que expressões fazes?
Como mostras o desagrado?
Ou um simples sorriso…?

“Ach hadu an la ilaha ill- Allah
Testemunho de que não há outra divindade além de Deus
Ach hadu an la ilaha ill- Allah
Testemunho de que não há outra divindade além de Deus”

Mãe, como te encontro na multidão?
Mãe, tu és a minha deusa na terra
E não te encontro…
És um pedaço de pano
Entre outros pedaços de pano
Todos iguais
Todos sem rosto!...
Pedaços de pano não sorriem
Não mostram indignação…
Como posso ver em teu rosto
O que te vai no coração?...

“Haiyá alas-salat
Vinde para a Oração
Haiyá alas-salat
Vinde para a Oração
Haiyá alal-falah
Vinde para a salvação
Haiyá alal-falah
Vinde para a salvação”

Onde estavas mulher que não te vi?
Porque te escondes do mundo?
Como te posso salvar se te não vejo?
Chamei-te à oração.
Vieste!
Mas não te vi.
Quero salvar-te mas não sei quem és…
Descobre-te,
É o teu Deus quem manda!
Quero ver-te sorrir,
Chorar,
Sentir,
Amar…
Não te quero prisioneira,
Porque sou liberdade.
Não te quero na escuridão,
Porque sou luz.
Não te quero vendada,
Porque sou olhar.
Não te quero ausente
Dum mundo que construí
Também
Para ti…

Foto: Carstanova (mummy)

Por A. Bandeira Cardoso
Blog: De Profundis, Pena de Vida - Dameuntango

43. Pantomina, de Maria

2005-11-08T09:39:00.000Z

Elena Reftalvi (burning witches of salem)

Há um soluço, um choro convulsivo
que vem do fundo de um peito
arrancado do fundo do tempo
assombrando as noites de Salem.

E o soluço vem de uma mãe
que falha a emudecer o lamento
pelo mundo que vê desfeito
por um achincalhar subversivo.

No catre que uma vela ilumina
É mais negra a escuridão da injustiça.
“-Bruxa!”...e condenada pela filha!

A mão escudando a vela é pantomina:
invoca a protecção que precisa.
Mas sabe...não escapará da armadilha.

À memória dos dezanove
que, entre Junho e Setembro de 1692 foram, não queimados, mas enforcados por terem sido condenados por bruxaria, nos arredores de Salem, Massachusetts. Em muitos casos a família teve papel activo nas acusações e nas condenações.

Estórias do Bicho da Seda

42. Não me quero prisioneira, por Palavras em Linha

2005-11-08T09:04:00.000Z

René Magrite

Soltei do corpo todas as palavras e fiquei despida.
Tenho frio.
Não me aquece esse amor feito de camadas de óleo sobre a madeira
Antes perdida.
Doem-me as mãos de tanto segurar em mim.
Aprisionaste-me na moldura mas estou partida.
Mesmo que traces contornos em contra-luz
E o teu engenho me cole ao espelho,
Já não tens tempo
Fiquei sem vida.Não me contemples.
Já não me tens
Para que te sirvo desconstruída? Ou prisioneira?
Baixei os olhos ao teu desejo,
Deixei de ser para te agradar
Mas não sabia dessa magia que tu usaste
Para me pintar desta maneira.
Fechei os olhos, não quero ver-te,
Nem quero a sombra que desenhaste não sendo eu
Cobre-me o corpo, não me desdobres,
Vê se me encobres que tenho frio.
Para quê esconder-me, disseste tu?
Não me importava de me mostrar
Mas este estado de desvendada, quase esventrada, retrato nu,
É expor a alma, aprisioná-la.
Não peças mais para me rir
Estou cansada de me segurar,
quero ir dormir.
Dei-te o meu corpo como quem dá tudo o que tem e aqui fiquei.
Sou o teu sonho e o teu desejo
A tua obra já acabada..
Solta-me agora que tenho frio
Quero ir dormir.
Já estou cansada.

Palavras em Linha

Quadras para um revolucionário nu (extra-concurso), por Fausta Paixão

2005-11-08T00:49:00.000Z

Ó homem de deus
Que fazes aí?
Que triste figura
Que pensam de ti
As gentes que passam
Pela estrada fora
Olham para ti
Vão-se logo embora
Perdidas de riso
Assim como eu
Que não tenho siso
Quando olho p'ró teu
Cartaz todo escrito
A tapar os pés
Olha bem para mim
E diz-me quem és
Que eu não te percebo
Nem sei quem te ama
Por amor de deus
Que queres na cama?
Uma revolução
Feita pelo povo?
Um punho erguido?
Companheiro novo?

Não leves a mal
Minhas intenções
Mas vê lá se vestes
Um par de calções!

Fausta Paixão

41. (sem título), por A sua vizinha

2005-11-08T00:01:00.000Z

O teu sorriso é um sol sem ocaso...

Blog: Ó Minha Vizinha

40. Liberdade, por Sísifo

2005-11-07T23:23:00.000Z

Ernesto Timor

Em tudo há um lado de dentro e um lado de fora.
O lado de dentro é o lugar onde eu estou.
O meu lado é o lado de dentro.

Entre o lado onde eu estou e o outro lado, o lado de fora,
há, ou poderia haver, uma porta e uma janela.
Quando estou à porta ou à janela,
a olhar o lado de fora,
ou simplesmente a pensar o lado de dentro,
tento que o meu lado, o meu lugar,
seja um lado onde estou bem e onde me sinto eu.

Mas não posso evitar pensar
que estando eu do lado de dentro
poderia não ter nenhuma porta,
ou nenhuma janela,
que me permitisse olhar para o outro lado,
mesmo quando estivesse a pensar o lado de dentro.

E, sendo assim,
arrisco pensar que fora do meu lugar,
afastado de mim pela espessura mínima da opacidade,
possam estar outros lados de fora que me são desconhecidos.

Quereria isso dizer,
que fora do meu lado de dentro
poderiam existir lugares de fora,
de dimensão assinalável,
que eu não poderia observar da minha elementar janela inexistente.

Mas o meu entendimento é assim
e compraz-se a criar ausências onde elas não se manifestam.

Foi assim que um dia fiquei absurdamente perplexo
por não saber se estava ou não preso no meu lugar de dentro.

Como poderia eu ousar,
um voo no lado de fora,
sem me ferir,
sem perturbar o horizonte,
sem abandonar o conhecido conforto
que tinha paulatinamente resguardado?

Não ousei.
Fiquei para sempre aqui deste lado,
preocupado em que não se percebesse,
do lado de fora,
que o prisioneiro era eu.

Sísifo

39. (sem título), por nokinhas

2005-11-07T23:20:00.000Z

Denis Okanovic

Nos caminhos tortuosos da vida ainda há rosas cor-da-esperança.

Blog: Andorinha Negra

Redondilha para um Homem nu (extra concurso), por Fausta Paixão

2005-11-07T21:25:00.000Z

Digam lá que este não estava mesmo a pedir uma redondilha?
Mas uma redondilha de volta grande!

Uma mulher não resiste!

Mote

“Nasce a estrela d’alva
A manhã se vem
Despertai minha alma
Não durmais meu bem”

(Camões)

Nasce a estrela de alva
Porque estás deitado?
Não vês que são horas
De estar acordado?
Tens a vida salva
Vê se não demoras
Já chega de fado.

A manhã se vem
Não te venhas tu
Se não sais agora
Levas no tutu
Já chega de estar
Nesse tásse bem
P’raí todo nu.

Desperta minha alma
Acorda ladrão
Vai apanhar ar
Ou vai trabalhar
Meu grande calão
Tem mas é vergonha
E tira daí a mão

Não durmas meu bem
Já nasceu a aurora
Levanta-te já
Sai daí para fora
Isto assim não dá
P’ra mim acabou
Vou-me já embora.

Fausta Paixão